Ensam koltrast.

Sjunger vidare. Det blåser lite, sol. Uppdrag idag innan nattåg i kväll. I morgon ceremoni för en som gick i förväg. Sen nattåg hem igen. Och allt fortsätter som om inget hade hänt.

Ut och inveckling.

Matematikprofessorn Olle Häggström kritiserar påven som i sitt nya "Magnifica Humanitas" (ett slags påvligt kommentarsbrev till världsomvälvande händelser. Förra numret utkom 1891 och berörde då industrialiseringen) skriver om AI, men tydligen duckar eller ignorerar det som för Vatikanen (och alla andra) borde ses som den största frågan. Den som kallas "AI alignment". Citat från artikeln OH skriver i Kvartal: "Om vi inte i tid till superintelligensens uppkomst har löst det som kallas AI alignment – hur man ser till att deras mål och drivkrafter är i linje med mänskliga värderingar och i tillräcklig mån prioriterar mänsklig välfärd och blomstring – så kan vi vara riktigt illa ute. För snart 20 år sedan beskrev AI alignment-pionjären Eliezer Yudkowsky defaultscenariot om vi skapar superintelligens utan att först ha löst AI alignment med orden ”AI hatar dig inte, ej heller älskar den dig, men du består av atomer som den kan ha annan användning för”.

Superintelligens ja. Den beräknas av OH att ännu ligga något eller kanske några år fram i tiden. Ingen vet riktigt när eftersom AI snart kommer att kunna ta över själva utvecklingen av AI. OH menar att vi då ser slutet på alla arbeten inom intellektuella och kreativa områden. Och på sikt även på praktiska eftersom en superintelligens såklart även kan ta över robotikens utveckling. Så vi människor, om vi nu blir kvar, kan rulla tummarna och ligga på soffan. Redan nu kan AI skriva en fullt godtagbar doktorsavhandling inom t.ex. matematik på en vecka ungefär. Något som för en människa beräknas ta fyra till fem år.

Av allt detta kan jag då bara dra slutsatsen att katterna vinner. De sover nästan dygnet om förutom då de äter eller skiter. De bryr sig bara om de allra mest basala behoven. Bekymrar sig om ingenting. En livsstil i 100% solitär egoism. Det måste ju vara så man ska leva då när AI tagit över allt annat. Eller? Nog är detta frågor man tycker borde intressera påven mer än något annat. Eller kommer svaren med det där flygande tefatet som ska landa på jorden i november?

Garagestädning.

Tömmer garaget inför flytt om ett år eller så. Kajakerna sålda. Allt konstnärsmaterial som sovit där i alla år har delats upp på släng, sälj och spara. Andra roligheter dyker upp. Kursböckerna för segelflygcertifikat som jag tog i mycket unga år. Tror bara jag var 16 när jag började för om man var så ung så fick man utbildningen och träningen betald av vad eller vem det nu var som betalade. Men det höll bara två-tre år innan jag tröttnade på att putsa plan och städa hangarer och klubbhus på helgerna. Hade dessutom en timmes resa till klubbens fält. Flygningen kul och spännande såklart men allt det andra försökte jag hela tiden smita från så det blev inte så bra till sist :-).

Samma med lite annat jox från dykartiden då jag hade en plan som inte blev av, att kanske bli yrkesdykare. Tog nordiskt dykarcertifikat men sedan rann det ut i sanden när jag skulle utöka det åt yrkeshållet. Inte lika intressant som att jobba med bilder även om detta var innan jag fattat att det fanns konstskolor, men fotograf var med i bakhuvudet efter att ha haft foto som "fritt val" i högstadiet och varit "pryoelev" som det hette då, hos byplåtisen. Men allt det där var för 100 år sedan. Dock, en del roliga minnen. Som vrakdykning i Trondheimsfjorden och fridykning i Storsjön. Eller en segelflygincident som inte var ett dugg rolig då men blev det senare.

Incidenten var som följer. Den typ av segelflyg jag sysslade med funkar så att ett dragplan, typ Cessna, hade en lina kopplad mellan sig och segelflygplanet (typ Bergfalke). När dragplanet lyfte följde segelplanet med. Sedan kopplade segelplanet loss sig vid en viss förutbestämd höjd när termiken var tillräcklig för att segelplanet skulle kunna fortsätta stiga på egen hand (typ 8-900 meter? minns ej). Det gick till så att dragplanet meddelade över radio att det nu var frånkoppling, för att sedan dyka ganska tvärt för att inte hamna i vägen för segelflygplanet. Själva frånkopplingen gjordes (görs?) från segelplanet.

Innan start, alltså på marken, har segelflygaren en checklista att gå igenom. Jag gjorde det som vanligt vid detta tillfälle och gav klartecken (tummen upp tror jag det var) till dragplanspiloten. Dragplanet skulle sedan bogsera mig upp till rätt höjd, meddela över radion att det var dags att koppla loss och att det skulle dyka. Vid detta tillfälle saktar dragplanet ner lite för att få slack i linan vilket behövs för att det inte ska bli för tungt att koppla loss. Allt var ju manuellt och det var ett snöre med en träkula längst ut man skulle dra i för att koppla loss. Men utan slack i linan var det svårt att göra det. Alltså, inget hördes från radion trots att vi närmade oss rätt höjd. Och då insåg jag vad jag gjort. Radions sändar/mottagardel som satt i en spiralsladd till själva radiolådan hängde utanför! Jag såg den utanför och insåg att jag måste ha stängt och låst huven med den hängande utanför. Halvpanik.. Dragplanet dök tvärt och jag kunde inte koppla loss pga trycket på kopplingsanordningen, och kunde inte prata med dragplanet. Åkte med neråt. Men dragplanspiloten var erfaren och insåg snabbt vad som hänt. Så han planade ut och saktade in och det blev slack så att jag kunde släppa.

Sedan det allra underligaste som helt enkelt måste vara en tankevurpa. Som jag minns det genomförde jag ändå flygpasset utan radio och landade som tänkt var efter någon halvtimme-timme. Men det sista måste bara vara någon slags förträngning eller nåt. För skäll fick man för det mesta och ett sådant klantigt säkerhetshaveri borde ju nära på ha varit straffbart. Men det var väl i så fall för att jag ville skjuta upp utskällningen och i stället njuta av flygningen så länge den varade. Ingen kom ju ändå åt mig eftersom radion var utanför...
Sedan hände det andra lite spektakulära saker också under denna tid men det får jag återkomma till någon annan gång. Nu är det garaget som gäller igen.

Ortsdjur.

Jag vet var räven går. Här i orten är det lätt. Det finns flera rävar, men möjliga revir är det ont om. På en plats jag vet går det att närma sig ett buskage och då få hesa rävskall i retur. De har nog valpar nu. Jag vänder. De ska vara i fred. Men ändå märkligt att de är så anpassade. En natt för några år sedan skrämde jag bort en från gården när jag öppnade terassdörren. Den gjorde ett elegant hopp över den nästan två meter höga häcken innan den utan minsta brådska promenerade iväg längs parkvägen. Utanför dagiset där en gång mina barn var internerade hade de en räv som vilade under en gran utanför grindarna på dagarna. På ön går det att se räv möjligen på 200 meters avstånd. Och blir man då upptäckt och identifierad som människa så flyr de i 190 knyck. I panik. Men här vet de att det inte finns några rävjägare och människan är därför inget hot.

Vildsvin har jag sett ett par gånger. En gång en hel familj. De bor här i utkanten i ett litet skogsområde några hundra kvadratmeter stort. De är inte lika orädda som räv, hare eller rådjur men inte långt ifrån. De lever sina liv så nära människorna de anser lämpligt. Plöjer upp nån gräsmatta ibland och lämnar rejäla sår i marken här och där i skogsdungarna. Golfbanan i närheten är inhägnad med strömstängsel i vildsvinshöjd.

Harar av största modell sitter på varenda ängsyta. Orädda de med. Vet att ingen harjakt är aktuell i tätbebyggt område. Skulle tro att deras enda naturliga fiende här är rävarna. Och ingen räv kan ta en hare som håller sig till öppna ytor med snaggat gräs som det ju alltid ser ut i förorternas grönområden. Hararna här ser dubbelt så stora ut som de enstaka man ser på ön. Stora, orädda, bekväma ser de ut.

Rådjuren. Tar ändå priset. Knappt att de orkar masa sig från gångvägarna när man kommer gående. Flera gånger har jag nästan kunnat ta i ett som bara skyggat precis så mycket så att det varit utom räckhåll. En gång klev jag nästan på en hona med kid i en skogsdunge ovanför ett av baden. De flög upp ur gropen där de låg men sprang inte iväg. Ställde sig och glodde på mig så att jag var den som fick backa och gå. I vår trädgård är det omöjligt att ha vissa blommor då de genast blir uppätna. Jordgubbslandet är inhägnat med galler. Annars försvinner blommorna på nätterna och ibland på dagarna också. Titta ut genom köksfönstret och det kan står två-tre rådjur utanför och käka blomknoppar på våren. Fullt medvetna om att det värsta som kan hända är att de blir bortschasade. Och oftast inte ens det. De flesta tar nog bara upp mobilen och filmar de vackra djuren som verkar så självmedvetna och lugna.

Så är det i förorterna. Människorna skjuter och spränger varandra men djuren tittar bara på. Ingen skulle komma på idén att skjuta på djuren och det är de väl medvetna om. Kan inte låta bli att undra om detta är något som är platsbundet eller om det är nedärvt? Hur skulle ett förortsrådjur bete sig om det deporterades någonstans där människorna skjuter på djuren? Skulle det fatta det? På ön vimlar det av rådjur. Kan se flera stycken på en promenad ner mot havet. Men det enda jag då ser är de vita svanstofsarna och bakbenen när de på ett par hundra meters avstånd skenar iväg i panik. Vore intressant att veta om lant- och stadsdjur av samma ras verkligen är samma ras? Eller om generationer av totalt olika förutsättningar har förändrat dem så att de är olika nu?

Oikofobens paradox.

Att nedvärdera sin egen kultur till förmån för den mer ytliga förståelse som är möjlig att ha för en annan, är rätt korkat om man vill gräva på djupet. I det avséendet gör nog de idag så uppmärksammade urfolkskonstnärerna helt rätt. Det finns en paradox i konstvärlden i dels strävan efter internationalitet, med engelska som "konstspråk" för alla nationaliteter och dels hyllandet av etniska projekt av enskilda konstnärer eller grupper i traditionella kläder och komplett med musik, språk och poesi. Förklaringen till denna paradox är såklart enkel, så länge den ekonomiska delen ångar på ställer man inte frågor. Det första ledet i ordet paradox är det som styr (ortsslang). För med tanke på den allt starkare drivkraften mot  internationalisering eller anglifiering (läs "The global contemporary art world" av Jonathan Harris om inte vardagsiakttagelserna räcker) borde ju det etniska förpassas till garderoben i stället för att överallt lyftas fram. Konstlingotermen falsk dikotomi pluppar upp i tankevurpan. Para, para, para. 

Men. Detta är ju inget som berör eller angår den som uttrycker sig i bild för sin egen sinnesfrids skull. Som tillfredsställer sitt uttrycksbehov. Eller fritidsmålaren som finner ro och tillfredsställelse i att göra bilder. Där är nog drivkrafterna desamma som de varit i tusen år. För där finns inte de ekonomiska krafterna och anpassningarna som genast visar sig tydligt för den som tänker bli professionell och leva på sitt konstnärskap. Resultatet för de senare blir i de flesta fall en kompromiss med kombinerat lönearbete och arbete med sin konst. Och eviga försök att avkoda vägarna till gallerier och institutioner utan att tumma alltför mycket på den egna verksamheten. Ett slags limbo med lika mycket tid avsatt för att hitta dessa spår genom labyrinten som till sitt eget konstnärliga arbete.

Denna senare kategori tillhörde jag själv i tre-fyra år efter avslutade konststudier innan jag insåg det omöjliga och sadlade om till mitt andra ben - fotograf. Minns precis när det var jag bestämde mig. Jag hade bläddrat igenom senaste numret av KRO-tidningen och kände bara irritation och leda efter x antal artiklar om hur synd det är om alla konstnärer som inte får ekonomisk uppskattning efter förtjänst. Jag blev där i min ensamhet förbannad på allt detta snyftande. Jag ville inte tillhöra något gnällkollektiv när jag nu fötts med fördelar som halva jordens befolkning bara kunde drömma om. Kände att jag är uppfostrad till att man tar tag i sitt liv och ansvarar för det utan att klaga och försöka skylla på någon annan. Säkert ett förlegat mansideal, men så kände jag i alla fall (och det gör jag nog kanske än idag). Så sagt och gjort. Sade upp mitt medlemskap i KRO (Konstnärernas riksorganisation) och gick i stället med i SFF (Svenska fotografers förbund). Sedan blev det några slingriga år med datorgrafik, lite illustration och både hel- och deltidsanställningar inom de områdema och foto och så småningom 1996 egen firma som industrifotograf. 

En sak jag minns extra tydligt är när mitt första nummer av SFF-tidningen låg i postlådan. Bläddrade i den. Allt var positivt. Intressanta artiklar att lära sig masor av. Kollegialitet i stället för missunsamhet och konkurrens. En annan värld än den som fanns i KRO-tidningen. Och sen när jag började delta i SFF:s återkommande internutbildningar och kurser insåg jag också att det inte fanns några varken sura eller självöverskattande fotografer. Alla välkomnande och alla på samma nivå.

Men nu har jag sedan några år återigen en ateljé och jobbar med egna konstprojekt även om också de mer lutar åt det fotografiska än något annat och min firma har jag också kvar. Tar uppdrag om än inte till 100% längre. Snarare 20-25. Förra söndagen sålde jag det mesta av mina kvarvarande oljefärger till andra medlemmar i atejéföreningen eftersom oljemåleri inte längre är någon framkomlig väg för mig. Strävan numer är att som fotograf lämna den professionella uppdragsvärlden och bara ägna mig åt mina egna bilder. Ska nog funka framöver med hjälp av en visserligen låg men ändå pension :-). På köpet har min en gång barnsliga förundran för det magiska med fotografisk bild kommit tillbaka med full kraft. Den kom med återgången till det analoga och mörkrumsarbetet. Så kanske kan jag prata om den där cirkeln som slutits. Barnen sedan länge utflugna och jag barn på nytt! Och nu ska jag bara gräva där jag står. Inte vara en oikofob.

Nytt inlägg.

Heter det här inlägget. Och så är det ju. Jag ska nu skriva vad som faller mig in en stund. Helt ocensurerat och utan grammatik- eller stavningskontroll. Inte korrigera de ständiga tempusbyten som uppstår i den mer eller mindre medvetna tankeverksamheten (och som inte stör mig ett dugg). I Tänkeflödet. Tankefloden. Det finns ett gränssnitt mellan mig och allt annat, som jag märkt längst ut i medvetandehorisonten vid ett par-tre tillfällen i livet. Kanske det sjätte sinnet man brukar säga. Det ter sig som en världsomspännande såpbubbla. När något viktigt som angår en på ett personligt plan händer kan det (väldigt sällan) ses en liten utbuktning i såphinnan. Som en halv bubbla på ytan. Då kommer den liksom för en. Visualiseras helt otippat i huvudet. Men det var länge sen sist. 

Jagade en minimal spindel runt datorburken. Den försökte gömma sig och lyckades precis när jag trodde jag fångat den i ett glas med en pappskiva för. Gick ut på balkongen för att släppa den men glaset var tomt. Satte mig framför datorn igen och efter en stund ser jag den på samma plats som förr. Vis av erfarenheten låtsades jag tänka på något annat när jag sträckte mig efter glaset och pappskivan, att fejka tankeverksamhet krävs när man ska interagera med någon som kan se tankar och troligen såpbubblan också. Snabb som en fjäderviktare fångade jag den och gick ut på balkongen igen. Tänkte att den får spinna sig ner. Och det gjorde den. Den sträckte ut alla benen spikrakt så att den täckte fem gånger så stor yta som annars och spann elegant och ganska snabbt en lång livlina ner till marken. Snacka om överlevare. Vi primitiva och klumpiga homo sapiens är som traktorer i livet. 

Idag storformat 4x5" och sedan framkallning. Har inte råd att använda 8x10" som jag egentligen vill. Men 25 blad film kostar över två och ett halvt tusen. Så det får bli i nästa liv. 4x5" har också kvaliteter som vida överstiger allt i digitalväg, men det går tyvärr inte att vara analog hela vägen då kontaktkopior i det formatet är lite väl små (jag har inte tillgång till förstoringsapparat i det formatet så måste scanna).
Eller varför inte egentligen?
En gång ringde jag upp salig Gunnar Smoliansky. Jag ville köpa en bild av honom. Han svarade att då kunde han gå ner i mörkrummet och göra en om jag kunde komma och hämta den nästa dag då den torkat ordentligt. Men han ville påpeka att bilden ifråga skulle levereras i formatet 8x8 cm. så att jag inte skulle tro att den var större. Och det är ju mindre än 4x5" så kanske... Men det handlar så klart om det funkar med motivet i fråga. Det blev ingen affär den gången, mer om det här, men jag fick nu en idé om denna dag.
Nu hör jag att sopgubbarna är här och tömmer tunnorna. De gör alltid det med högsta möjliga ljudnivå. Hur mår du? Jag mår bra. Men nu måste jag sluta.

Rebellerna.

Har jag ju under årens lopp hört talas om då och då. Men utan att riktigt sätta mig in i vad det egentligen var. Själv var jag ju 8-9 år under deras existens och intresserade mig nog för lite andra saker. Men nu har jag läst Lukas Moodyssons nya roman som bygger på sanna historier från denna maoistsekt. Intresse väckt. Fortsatte med SR-dokumentären Rebellerna av Bosse Lindquist. Och vidare med TV-filmen, men där blev det stopp eftersom den inte längre är tillgänglig på SVT-play. LM:s roman är bra i vanlig ordning (har den mannen gjort något ens halvdåligt?) men om man vill ha fakta i komprimerad form så rekommenderar jag radiodokumentären. Den är rätt ny och finns tillgänglig när detta skrivs i alla fall.

Det jag kommer att tänka på när jag hör om denna vänsterextrema grupp är Knutby. Och det gäller nog för alla som sett eller läst något av den lavin av material som finns om Knutbysekten. Men rebellerna var ännu mer skrämmande även om de inte hann med att döda någon som Knutbynissarana gjorde, innan de förbrände sig själva.

En iakttagelse jag gjort många gånger förut när jag kommit i kontakt med rörelser på yttersta vänsterkanten är hur få i dessa organisationer som faktiskt har någon arbetarklassbakgrund, fast det alltid handlar om just arbetarklassen som ska ta över makten eller göra revolution. Det är nästan alltid borgerligt uppväxta/fostrade, inte sällan med högre utbildning. Låtsasjobbare helt enkelt (se även detta gamla inlägg om liknande fenomen).
En annan sak som slår mig är att numer högerpopulistiska rörelser och politiska partier mycket bättre passar in och driver frågor som svarar mot vardagsproblem den verkliga arbetarklassen brottas med. 

Mina egna första år av heltidsarbete var först på ett lager, sedan på en bensinmack och sedan som byggnadsgrovis. Ingen ville göra revolution där och då. Mao eller Marx var bara figurer man kanske hört talas om i något ointressant TV-program. På den tiden var det socialdemokratin och möjligen fackföreningen som gällde för oss "på golvet". Man ville ha högre lön och lägre bensinpriser. Billigare öl. Kanske råd att åka utomlands på semester.

Och precis så tror jag det är idag också. Fast nu finns det andra partier som tagit över det socialdemokratin en gång stod för. Eller ett annat parti kanske man ska säga. Den stora skillnaden är väl egentligen att inte mycket av främlingsfientlighet fanns då på min arbetartid. Troligen bara beroende på att det inte fanns några främlingar. Åtminstone inte på landbygden där jag bodde.Och om någon exotisk avvikare dök upp så var det bara spännande. 

Åldersrelaterat.

Skönlitteratur är åldersrelaterad på ett sätt som inte andra konstarter är. Som äldre får man ibland svårt att läsa romaner skrivna av unga, då kort livserfarenhet liksom skiner igenom oavsett andra kvaliteter. Och alldeles särskilt om författaren intar en gravallvarlig lite allvetande attityd som, tycker jag, har blivit vanligare på senare år. Åtminstone har jag stött på det fler än en gång när jag läst yngre författare under de senaste kanske fem åren. Jag vet inte om det beror på mina egna åldersringar, någon utvecklingsfas jag inte tidigare varit medveten om, eller om det är någon trend. Underligare är att det inte fungerar på samma sätt när läsningen gäller gamla döda författare. Kanske beroende på att miljöer och tänkesätt var så annorlunda att en nutida läsare inte kan urskilja sådana nyanser som författarens åldersgrupp om hen levde för hundra år sen.
Och då kommer såklart frågan om vad mer jag inte kan uppfatta pga att JAG är för ung? Det blir som ytterligare en dimension till det kända översättningsproblemet (i slutet av länken). Tiden också!

Kommunikation är svårt, eller något av det svåraste som finns. Det vanligaste problemet faktiskt i en så vardaglig situation som att leverera bilder till en kund. Det viktigaste är att så långt det är möjligt försöka förstå vilken bild beställaren ser inom sig. Missförstånd på det området är nog det vanligaste för t.ex. bröllopsfotografer (och en av anledningarna till att jag inte har och aldrig har haft några privatkunder).

Lärovärk.

Kan man drabbas av när man försöker förstå och lära sig något som är på gränsen till vad ens förstånd klarar. Alltså när man försöker utvidga den gränsen. Förstora förståndets omfång. Och för den vetgirige är det inte sällan i lärovärken hen hamnar i utforskandet av världen och sig själv. De nyfikna. Som vill veta hur och varför. I egenskap av sådan figur har jag några gånger stångat mig mot sådant som tagit tid, upprepningar och värkdrivande ansträngning.

Ett sådant minne är från när jag en gång i tiden ville förstå programmering. Lätt i början och omedelbart belönande, men sedan kom ett par riktigt branta backar. Objektorientering var något som helt enkelt inte gick in i mitt huvud förrän jag kom på en egen metod för att visualisera det jag gjorde. Jag såg datan i svävande bubblor av olika storlek och färg ovanför skärmen och fick på så sätt långsamt grepp om logiken tills polletten föll ner. Ett sätt att hålla saker i minnet. Den där turkosa bubblan eller den gula hängde liksom kvar där när jag tittade upp från skärmen och då kunde jag ta och använda deras innehåll. Minnesbankar liksom. Som jag kunde påverka med långa "stavar" så att de långsamt flöt runt och tömdes eller fylldes med data. Födde nya objekt och stängde andra. Ynglade av sig med någon ny egenskap medfödd.

En annan huvudvärk-lärovärk, som pågår ännu är att försöka förstå en del filosofiska resonemang, som t.ex. Wittgensteins "självklarheter". I de fallen har jag en annan metod. Omläsning. Jag vet att om jag läser en från början för mig närmast obegriplig text, om och om igen så brukar något korn av förståelse bli kvar för varje läsning och till sist fogas ihop till något lite mer begripligt. I en del fall (tyvärr ännu inte Wittgenstein, förutom de enklare resonemangen) har faktiskt den där polletten landat till sist. Ibland kan det vara så enkelt som att tillägna sig ovanliga ord, eller att verkligen på djupet reflektera över betydelsen av ett vanligt ord. Vända och vrida på det i sammanhanget.

Ett tredje kunskapsområde jag ägnat oändligt mycket mer tid åt än de ovanstående, har varit bildkonst. Jag minns med glädje de rent praktiska framstegen i första konstskolan. Jag såg det som en trappa. Jag kämpade med att försöka ta mig upp på nästa steg, vilket oftast funkade ganska lätt via outtröttlig övning. Ordet talang har ganska liten betydelse i sådana sammanhang, uthållighet är mer sant. Så enkelt för den som ägnar sig åt de traditionella teknikerna och uttrycksmedlen. Kunskaperna sitter i samordningen mellan magen, ögonen och händerna. Och lite hjärna ibland.

Men det fanns/finns en annan del också att ta till sig. Konceptkonstnärerna. Vad sysslade de med egentligen? En del totalt obegripliga medan andra praktiserade en slags häpnadsväckande utvidgning av konsten genom att tänka och göra sådant som ingen tidigare tänkt eller gjort. Men egentligen utan att behöva förklaras eftersom den nya tanken förklarade sig själv genom objektet (ex: Dan Wolgers självstängande låda). Den andra kategorin däremot, den som kräver långsökta förklaringar och dimmiga kvasifilosofiska texter, är tyvärr den som tagit över och i samarbete med marknaden blivit en produktionsapparat av ekonomiska värden som föder tusentals människor och hela institutioner. Så där har till sist min vetgirighet kastat in handduken. Det finns helt enkelt inget att förstå. Man ska acceptera och anamma eller dö.

Inget av mina verktyg för att sätta sig in i, förstå eller ens närma mig begriplighet fungerar när jag t.ex. läser motiveringen till underkännandet av Bogdan Zybers doktorsavhandling. Antingen är jag dummare än en SD:are eller så är det bara rappakalja för att försvara en födkrok mot yttre hot. Så där går alltså gränsen för min intelligens om det inte bara är svammel. Där är det stopp. 

Ingen har heller levererat någon förklaring till vad en konstnär egentligen ska ha en doktorstitel till om det inte är för att söka lärartjänster? Och alltså på sikt ta över institutionerna. Hur länge tar det innan en proffesur bara kan sökas av en disputerad? Som det ju är och alltid har varit i den akademiska världen? Alla som har någon livserfarenhet och kan praktisera enkel vardagslogik fattar ju att det kommer att bli så. För som sagt, vad ska annars dessa doktorstitlar ens existera för? Skriva böcker? 

Den huvudvärken kan inte botas, så då är det bättre att bara lämna fältet och ägna sig åt annat. För den akademiserade konsten har målat in sig i ett hörn även om de troende inte ser det. Inte vill se. Och hur jag än vänder och vrider på det så kan jag inte greppa vad det egentligen handlar om, om nu något annat än ekonomi finns med i ekvationen. Vad är det för kunskap jag missar? Som jag är för korkad för att kunna tillgodogöra mig? Kunskapsproduktion heter det men när detta kan vara precis vad som helst man bestämmer sig för att kalla för kunskap...

Och ovan nämnde Wolgers sade upp sin professur på konsthögskolan när han insåg att han skulle bli tvungen att inordna sig och sin undervisning i Bolognamodellen (som är orsaken till de här doktorsfånerierna). 

Trevlig helg!

Långsamhetens lov.

Kan inte låta bli att lägga upp en bild av en kontaktkopia jag gjorde för en stund sedan. Kopior av 8 x 10" negativ behöver sällan förstoras. Drygt 20 x 25 cm bildyta + ev. passepartout blir en rätt stor bild ändå. Alltså reduceras behovet av förstoringsapparat till en vanlig 75 eller 100 watts glödlampa på nån meters höjd över kontaktkopieringsramen. Lampan kopplad via en timer. 1,5 sekunds exponering i detta fall. Adox lupex barytpapper framkallat i Adotol.
Storformatsfoto, hela processen från fotograferingen, via filmframkallningen till kopieringen är den bästa kulturterapi jag vet. Att det är en så långsam och på flera sätt komplicerad process fram till den färdiga bilden. Att varje steg måste utföras med total koncentration och uppmärksamhet på alla detaljer. Bara att i allra första början av en bild leta efter den rätta platsen för kameran, utsnittet, kompositionen, ev. filter, ljusmätningen. Det är själavårdande verksamhet. Det går inte att skynda sig. Lugnet en nödvändighet.

Olja adjö.

Man vet ju aldrig när något var sista gången, men jag misstänker att ungefär för ett år sedan var det sista gången jag tvättade penslar i terpentin och sedan gnuggade i såpa i handflatan. Lite uppgivet efter att än en gång inte ha kunnat åstadkomma det jag ville. Magin var borta. Lukten av terpentin inte längre en egen värld. Den där framtidstron som en gång fanns, tron på måleriet, den har jag inte kvar. Tyvärr.

Oljemåleri på duk var vad jag fick lära mig av min första, tidigaste lärare i konstvärlden (förutom skolans bildlärare). Lokal landskapsmålare och blivande plastpappa till mig i sena tonåren. Jag hade aldrig försökt mig på oljemåleri innan han dök upp. Nog inte ens tänkt tanken. Jag teckande i blyerts och fotograferade. De var mina uttrycksmedel. Men han målade landskap i olja och var lite av en lokalkändis. Introducerade mig i hemligheterna efter att ha examinerat mina teckningar och fattat att bildintresset var på riktigt.

Vi stod med våra stafflier i backarna i västjämtland och målade samma motiv. Det var så utbildandet gick till. Sen hemma hos honom blev det att lyssna på klassisk musik eftersom det ingick i konceptet. Som jag sög i mig som en uttorkad i öknen. Och sen senare så blev det konstskolor osv.

Men nu kommer jag inte att måla något mer i olja. Känner ingen saknad efter det heller. Det är som det är. Jag återgår till något ännu tidigare än måleriperioden. Alltså foto och kanske lite teckning. "Basic" i mitt fall. Analogt foto givetvis. Så på söndag kommer jag att ha utförsäljning av mina kvarvarande oljefärger i ateljéföreningen jag är en del av. Kollade igenom vad jag har och faktiskt är några oöppnade tuber med numer förbjudna kadmium- och koboltfärger och de försvunna färgerna krapplack och smaragdgrönt fortfarande orörda. Kan vara arv efter den ovan nämnde landskapsmålaren. Kommer inte ihåg. Men jag tror att de som liksom jag började måleriet när dessa rena och pigmentstarka färger var lagliga, har saknat dem. Jag minns ju själv när kadmiumrött skulle ersättas av någon annan miljövänlig och ogiftig rödfärg. Som inte ens fanns i ljus- och mörkvarianter. Det funkade inte. Gick inte att blanda som man var van vid. Eller den blågrå ton som gick att blanda av krapplack och smaragdgrönt (och vitt) och variera i det oändliga med lite mer eller mindre av de två färgerna. Borta när krapplacken ersattes av något som hette kinakridonrött. Kass! Redan då. Och det är länge sedan nu.

Så, det är inte med någon större saknad jag gör av med detta kapitel. Det är redan överspelat, för många år sedan egentligen, och nu har jag till sist fattat det. Synd bara att jag inte lyckades göra av med alla målningar också på den sista utstsällningen. Det hjälpte inte att dumpa priserna till nära noll :-).

Föreställningen.

Ibland uppstår ett slags dödläge i viljan och orken. Som att alla tankar bara kan tänkas till hälften innan någon annan tanke tar över. Att sträva åt alla håll samtidigt, men liksom försvagat. Fragmenten till klara tankar avlöser varandra och går inte att stanna, stoppa, hålla fast. Inget blir gjort eftersom allt har samma vikt i den viktade listan.

Motsatsen till detta tillstånd är i mitt fall den fantasi om en balkong jag haft i 30 år (blir det nu i augusti eller september). Den tanken, som är och alltid har varit lite absurd, och blir det än mer nu eftersom den handlat om en framtid som ju faktiskt ofattbart nog nu är här. Eller nästan i alla fall. Plus att den där balkongen faktiskt finns på riktigt. Har suttit på sin plats på huset ända sedan jag för 30 år sedan första gången såg den och fick den här fantasin. Tror det var när jag halvsprang mot tunnelbanan efter att med det ständigt dåliga samvetet ha lämnat på dagis. Den splittrade viljan att hinna i tid och samtidigt vilja vända om.

Fantasin: Det är tidig morgon. Kanske första frostmorgonen på hösten. Jag i morgonrock med en mugg hett kaffe i handen. Jag öppnar balkongdörren och går ut. Det ryker från muggen där jag står på balkongen och ser ner på myrorna, jag menar människorna, som skyndar mot tunnelbana och bussar. Och jag måste ingenting. Längtar ingenstans. Ska ingenstans. Min tid står stilla.

Det var allt. Någon omgivning eller före eller efter ingår inte. Bara just situationen på balkongen. Det stora lugnet. En fantasi som uppstod då jag hade som mest bråttom i livet och som hängt kvar i alla år. Jag går ju förbi den där balkongen åtminstone ett par gånger i veckan så minnet hålls nog levande på det sättet också. Jag minns förra gången jag mindes osv.

Aksel Sandemose hade en liknande fantasi. Erlingvik kallade han den för. En havsvik med ett hus en bit upp mot en skogskant var det om jag minns rätt. Dit kunde han förflytta sig i fantasin när livet blev lite för jobbigt. Fast det var en ren fantasi och hade ingen riktig förebild i levande livet som jag förstod det när jag läste om detta någonstans. För länge sen. Annat är det med min balkong. Den sitter där den sitter.

Söndag morgon den sista maj. Det blåser lite. Soligt. Ganska varmt. Katterna har flyttat ut till trädgårdsmöblerna.

Valår.

I år är det valår i detta land. Den regerande högersidan ser ut att bli petad från tronen och desperationen slår i taket med jämna mellanrum. Det är utspel och löften om allt från det lägsta till det högsta. Vänstersidan verkar mest förundrat beskåda det hela. Som om de inte ens behöver formulera någon politik utan kan nöja sig med spridda kommentarer till sprattlet på högersidan. Och skulle nu den taktiken hålla hela vägen i mål så är det ju guldläge, för då finns knappt några löften att leva upp till. Går det så går det. Och sen går några år åsså kanske situationen är den omvända igen. Jag är nästan frestad att med ålderns rätt klämma ur mig jänkarklyschan "been there, done that". Fast nä, naturligtvis är ju allt politik och man får ändå vara tacksam mot de som orkar driva den och företräda ens åsikter. Även om de sällan passar in på ett enda parti. Och även om detta lands göranden och låtanden bara är en utandning i den storm som blåser. Och även om jorden inte ens är ett knappnålshuvud i vintergatan. Och även om vintergatan bara är en knappnålshuvudsstor galax i universum. Och även om vårt universum bara är ett av många.

Ute vajar träden idag. Himlen är blå för oss som lever och befinner oss här på Tellus. Undrar om det gäller även för levande på liknande planeter i andra solsystem? Och om det gäller för de som inte lever alls? Katterna som efter att ha ätit frukost och besökt grannens tomt, nu har somnat om på olika platser i huset verkar inte bry sig så mycket om de frågorna. Ute passerar ett gripenplan. Antar jag att det var. Dra ut soptunnorna till vägen för tömning. Packa prylar i bilen. Uppdragsfoto idag.

Frimärken.

Hittade i de allmänna utrensningarna mitt frimärksalbum från anno dazumal. Det var nog kanske en vinter i 10-11 års åldern jag pysslade med det. Minns att det var som en egen värld som öppnades där i facitkatalogerna. Jag studerade de frimärken jag tjatat till mig från familjemedlemmar med sparad korrespondens från förr. Med en lupp jag köpt någonstans och en pincett examinerades varje litet märkes färg och form. Det fanns visst något verktyg för att räkna tänder eller vad det heter också. Minns att jag hade en fantasi om mig själv som en mycket gammal vithårig man som satt i ett vackert rum med många krukväxter, vid ett litet bord precis invid ett fönster och donade med sin då enorma frimärkssamling (fantasier har alltid varit en stor del i de flesta av mina verksamheter). Ett slags meditativt lugn hängde det ihop med. Som kanske allt samlande gör. Men det intresset svalnade snabbt i brist på nya märken att lägga till. Dessutom är jag inte någon samlare i grunden. 

Frimärken tillhör de bortskyndande företeelserna. Numer får man en kod på nätet att plita på brevet efter att ha swishat halva lönen till postnord. Oestetiskt så det räcker. Frimärkskonstens död likt många andra vardagskonster man knappt reflekterat över innan de försvann. Nu finns det fortfarande frimärken att köpa men hur länge till? Kompisen D är mycket noga med det estetiska och gör sig omaket att gå till postmuseum i gamla stan för att köpa frimärken och posta brev. Se till att stämplarna blir applicerade på rätt sätt, på breven (som är skrivna på lumppapper med reservoirpenna). En kamp för estetikens bevarande.

För oss som är uppvuxna med att skriva mycket och använda frimärken om inte dagligen så i alla fall varje vecka, blir det en förlust att inte längre kunna köpa de frimärkshäften med de nya motiven som kom med jämna mellanrum. Det är inte helt över än men klockan tickar. Dessutom har det blivit så dyrt att väl ingen ändå vill skriva/skicka brev med snigelposten. Antar att den yngre, eller åtminstone mycket yngre generationen ser på frimärken som vi ser på ransoneringskuponger från andra världskriget. "Time waits for no one", som den likaledes uråldrige, men ännu när detta skrivs, levande Mick Jagger sjöng.

Måndag.

Arbetsdag. För de som tillfälligt är här. Andra har ännu inte kommit och de flesta har lämnat. Vi som lever just nu är en väldigt liten minoritet jämfört med de som levt. Och utifrån den minoriteten går det att plocka de som denna måndagsmorgon skyndar sig till jobbet eller skolan och de som sitter kvar med kaffekoppen och beskådar rusningen och de som ännu inte ens uppnått dagisåldern.
Aksel Sandemose sade att människan egentligen bara lever under två perioder i sitt liv. Den första innan första institutionen tar över och den andra efter pensioneringen. Den första håller jag med om men den andra kan nog vara tveksam eftersom den beror på hur mycket pengar man lyckats dra ihop under mellanperioden. Fast jag fattar ju vad han menade.
Men nu ska jag lasta bilen för de fotouppdrag som denna dag innehåller. Både nödvändigt för att min "ur- hand-i-mun-ekonomi" ska fungera och rätt kul. Även om jag helst, i likhet med kanske de flesta av oss, hade gjort något annat. Men det andra kräver det ena.

Sakta.

Idag är det helt stilla. Vindstilla och tyst. Lite för tyst för orten. Endast sporadiska smällar från kattluckorna. Och tassar upp och ned för trapporna.

En till båt med indragna åror.

Att de äldre runtomkring en glesas ut snabbare och snabbare är naturligt och begripligt. Det är så det ska vara. Men när de som inte borde ha stått i tur ryker är det inte lika lätt. Ett slags limbo uppstår. Som om man själv skulle befinna sig vid sidan av. Inte i livsfåran, där man ju ska vara. Där folk föds, lever och dör enligt SCB:s statistik för medellivslängd. Eller nästan då i alla fall. Nu är det andra gången på kort tid det händer och denna gång en mer närstående. Någon som en gång, när jag var tonårig barnvakt, reste sig mot en soffa och tog sina första steg. Och nu har han tagit de sista och fladdrat iväg till baslägret han en gång kom från, innan det är dags igen. För ett nytt försök.

En till dag.

Och ännu inget synligt besök från andra planeter. Lyssnade på en pensionerad brottsplatsundersökare, enligt uppgift kanske Sveriges främsta på sin tid. Han hade varit med om mycket. Bl.a. när den s.k. "2:a juni rörelsen" med terroristen Norbert Kröcher i spetsen för sitt "kommando Siegfried Hausner" byggde en låda de skulle förvara Anna-Greta Lejon i efter genomförd kidnappning 1977. Lådan var bara stor nog för henne att sitta dubbelvikt och nedsövd i. Märkt med dekaler som sade att den skulle innehålla en båtmotor så att de skulle kunna frakta den på stan och lasta på en väntande båt utan att någon skulle bli misstänksam. Ett riktigt idiotprojekt. All medicinsk expertis var efteråt överens om att om hon inte hade dött redan vid de okunnigas försök med narkosmedelinjektion, så hade hon inte överlevt mer än några minuter dubbelvikt i lådan. 

NK:s liga (ett gäng svenskar och tyskar) höll till i källaren på Katarina Bangata 55 där de hade byggt ett ljudisolerat rum i rummet, med lådan i mitten. Numer är källarfönstren där igenmurade (syns tydligt i google streetview). Idén till kidnappningen stod en av NK:s två svenska flickvänner för. Det skulle vara en hämnd för att AGL ordnat med utvisning till Västtyskland av några Baader-Meinhofare som suttit i finkis i Sverige allt sedan ockupationen av och bombandet i västtyska ambassaden 1973. AGL var biträdande arbetsmarknadsminister då och hade av någon anledning ansvar för terroristfrågor. Tanken var att begära en lösensumma + frigivningar av ett gäng fängslade RAF-terrorister i BRD mot att AGL lämnades tillbaka. 

Så vad har denna historia i en kulturblogg att göra? Jo, visserligen har jag aldrig varit någon punkrockfantom, men punken var ju ändå en väldigt tydlig kulturyttring ofrivilligt skapad av Margaret Thatcher på 1970-80-talet. Så kultur var det ju tveklöst. Så tillbaka till NK. Han satt en kväll i vanlig ordning och drack bärs på en krog uppe vid Mosebacke. Ett par bord bort satt två civilspanare som hade i uppdrag att ta honom. Men inte på krogen då han ju var känd för att vifta med pistol och gärna använda den också, så gripandet skulle ske när han lämnat krogen. Och så skedde också i trappan ned mot Katarinavägen. Poliserna meddelade via radion att de tagit honom. Meddelandet: "Ebba Grön". Ebba var poliskoden för NK och grön betydde att han var gripen.

En sista iakttagelse från polisen. Alla, verkligen alla inblandade i detta på bovsidan, var emligt polisen påfallande kortväxta. En tydlig bit under medellängd. Märkligt? Kan det vara ett ämne för ett framtida konstnärlig forskningsprojekt? :-) :-) :-).

Avyttringsdagar.

Inför flytt om ett år eller två pågår avyttringsprojektet. Delvis faktiskt ganska eller väldigt svårt. Det är så många prylar som befinner sig i mellanrummet mellan säljbart och "bra att ha". Små saker som knappast går att sälja annat än på loppis och då nästan gratis. Och som kanske kommer att saknas i vardagen någon gång, om än inte varje dag, eller vecka eller ens år. Slitna men fungerande prylar. I det här huset finns bara udda saker. Allt husgeråd är udda. Koppar, muggar och allt sådant, inga serviser. Och för mycket. Mycket mer än vad som verkligen behövs. Samma med fotoutrustning. Har sålt typ hälften men måste nu bromsa och noga tänka igenom vad som måste finnas om det eller det uppdraget kommer. Om alltså. Det är väldigt mycket om. Idag blir det i alla fall koncentration på skivor igen. LP och CD. Föresatsen är att bara spara de livsnödvändiga. Det som inte finns streamat och som betytt för mycket. Bokhyllor är redan för länge sedan slimmade. Har gått från att täcka en och en kvarts vägg till en kvarvarande kvarts med enbart böcker som faktiskt då och då behövs. Fackböcker och poesi. Men även den hyllan behöver gås igenom en gång till. Senare i vår blir det garaget. Gamla färgburkar och flaskor med skvättar av diverse bilföda. Rostiga verktyg. Skräp. Det blir i alla fall enkelt. Bara att köra till tippen. Men nu börjar denna dag med sol från molnfri himmel och jag ska börja jag med.

Annons på Facebook.

Drömmer du om att skriva en bok, men vet inte hur? Då är det här kursen för dig. Du lär dig bla bla bla och allt, och vid kursavslutningen har du verktygen för att skriva en roman på bara 90 dagar!

Undrar om handlingen ingår också? Eller om man kan välja bland olika? Sedan måste ju dessutom såklart en läsekrets ordnas. Jag tänker att det väl vore ännu enklare att bara låta en AI göra hela jobbet? Inklusive skapa en läsekrets av botar. Och några kritiker som recenserar när man ändå är på g. Det har ju gjorts med musik. Streamingbotar.