Alla tror (ju).

Är du troende är inte samma fråga som om du tror på gud. Som inte är samma fråga som om du tror på en gud. Min själ tänker jag. Men om själen är min vem är då jag? En kropp? Tro är väl övertygelse om att något kommer att hända trots att ingen faktiskt kan veta? Solen kommer att gå upp i morgon. Inom 12 månader kommer det vid minst ett tillfälle att börja regna. En dag kommer jag att dö. Den som köper dessa påståenden tror. Är detta samma typ av övertygelse som tron på en skapare, eller "högre makt"? Är det så att en verkligt troende, ansluten till någon religion, faktiskt tror på samma sätt, med samma säkerhet som den som tror att solen kommer att masa sig upp i morgon igen? Många frågor.

Jag hörde att om frågan om tro ställs till t.ex. en pingstpastor så blir svaret att tro är något man väljer. Att det helt enkelt finns en tidpunkt för att bestämma sig för att tro. Mer som ett löfte då. En slags självsuggession. Jag vet inte om det stämmer eller om det är mer individualistiskt. Det finns ju också de som pratar om uppenbarelser. Oftast då av någon figur från den tro man redan anslutit sig till. Heliga Birgitta fick väl inga uppenbarelser av profeten Mohammed eller Oden, vad jag hört iaf.

Numer säger sig många "moderna" tro på naturen. Skogen t.ex. Och inte de trädplanteringar som idag kallas skog utan mer John Bauer versionen, som fortfarande kan återfinnas på några få platser i landet. De flesta har nog aldrig besökt en sådan skog så det är väl mest symboliskt. Och egentligen är det väl en form av rasism att förneka en tallplantering namnet skog. Såg en annons om att man under sakkunnig ledning i grupp kan göra ett besök i en tallplantering för att därstädes ta del av furornas läkande och helande kraft. Kostar inte mer än några hundralappar om man ansluter till en grupp på max 20 deltagare. Det måste väl vara en tro åtminstone besläktad med religion? Skogsbad skulle det visst kallas. Skogstokig tror jag betyder mycket arg. Och det kanske någon deltagare i en sådan grupp blir efteråt om tanken att man betalat för att bli en skogstok skulle komma smygande.

Själv har jag haft en del underliga upplevelser under årens gång, men inget jag vågar skriva om här. Kanske om tio år. Och tveksamt vad det egentligen handlar om. Det mesta går nog om man så vill att bortförklara som hjärnspöken. Så det blir nog en fråga om tro där också. Kanske har jag blivit "frälst" men sen glömt bort det eftersom det inte fanns någon religion till hands för att hänga upp det på och ingen församling att berätta för och få bekräftelse från. Tror (!) faktiskt att detta kanske inte är en särskilt ovanlig upplevelse, det har nog hänt många fler än mig.

Carl Jung skrev att han inte trodde på någon högre makt förrän han i en dröm som var för verklig för att bara vara en vanlig dröm, såg en gud som sket på en kyrka. En enorm mängd exkrementer som slog sönder taket, fyllde den med skit och helt begravde kyrkobyggnaden. Då först tyckte han sig ha förstått guds verkliga natur, existens och allsmäktighet. Inget för oss små löss att jiddra med liksom. Han hade blivit tillrättavisad av den verkliga makten.

Kanske är sanningen att religiös tro egentligen är detsamma som tvivel och oro? Gå i högmässan för säkerhets skull. Det kan ju vara sant. Och var hamnar jag som otrogen då? Så kanske "fake it until you make it" är den rätta och sanna vägen att gå. För min egen del lämnar jag inte statskyrkan eftersom jag inte vet om det kommer en dag då kyrkkaffet är den enda återstående tillflyktsorten och gemenskapen. För själva välkomnandet av alla. Just den delen är värd pengarna bara den. Förutom att jag tycker om kyrkor i hela deras gåtfulla och märkliga arkitektur och användningsområde. Att gå in i en kyrka och sätta sig en stund kan faktiskt kännas som en lättnad. Och det är gratis. Så jag får definiera mig själv och min själ som postmoderna lättagnostiker.

Alzheimer, kaffe och GPS.

06.30 igen. Som om man hade en inbyggd väckarklocka. Som utpräglad morgonmänniska och numer i tredje åldern är det kanske inte så konstigt. Många blir ju morgonpiggare med åren. För min del har det alltid varit så att om något kreativt arbete ska utföras så är det före lunch. Efter lunch lämpligen praktiska sysslor. Det är som om hjärnan slöar till efter lunch fast kroppen ju fortsätter funka. Lite olika stadier. Plöjer nyheter från många olika källor som alltid till de två muggarna starkt morgonkaffe. Och då kickar dessutom beroendegenen in. Före första muggen kan jag tänka hopplösa tankar som efter den plötsligt ljusnar och skingras som morgondimman. Så mycket för hjärnkontorets stabilitet. Men ett beroende jag vårdar ömt och inte vill vara utan. Ett annat exempel på hur man kan påverka sin hjärna kommer här.

En studie från Harvard visar på att taxiförare som yrkesgrupp har låg dödlighet i Alzheimers sjukdom. Avsevärt lägre än andra yrkesgrupper. Trolig bakgrund är ständig övning av förmåga att navigera och ta snabba beslut när vägarna och trafiken inte ser ut som väntat och navigatorn inte hängt med i de senaste ändringarna.

Ja det där tror jag verkligen på. Kör aldrig efter GPS om det går att undvika. Den lilla strimma av verklighet man får i detta tvetydiga hjälpmedel liknar den enda sekund en digital klocka kan visa. Kartboken liksom den analoga urtavlan visar översikten, helheten, före och efter! Inte bara nu. Som att ha skygglappar eller se genom ett teleobjektiv. Kör man istället efter kartan och skyltar måste man hela tiden bearbeta information och tänka själv. Se olika vägar istället för en enda. Jag som i jobbet kört bil till olika platser i stort sett dagligen, stängde för många år sedan av gepeessen då jag insåg att jag faktiskt blivit sämre på att orientera mig efter att jag börjat köra efter den. Lite skrämmande eftersom det var så påtagligt. Jag blev liksom mer osäker och handfallen om körvägar när inte den lilla displayen tänkte åt mig. Ett slags skapat beroende alltså. Så nu, om jag t.ex. ska till en ort jag inte tidigare besökt, men vet ungefär var den ligger, kör jag efter karta och skyltar ända tills det börjar närma sig detaljnivå. Då först slår jag på gepeessen.

En lite lustig anekdot i ämnet är en gång för ganska många år sedan då jag för ett stort teknikföretag skulle göra en fotografering på en militäranläggning i utkanten av Köpenhamn. Detta var innan bilnavigatorernas tid och föraren körde efter högljudda instruktioner på danska från framsätespassageraren, som satt med en tidig version av handhållen GPS i handen. Han dirigerade oss hit och dit och efter en evighet var vi äntligen framme. Själv satt jag tyst i baksätet och såg vägskyltarna vi hela tiden passerade. Som om vi istället följt dem hade varit framme på halva tiden. Men väl där kanoniserades genast gepeessen som den store räddaren i nöden. Utan den hade vi aldrig hittat så snabbt. Ett exempel på en teknikdyrkan utan reflektion. Eller så var det kanske bara nyhetens behag innan eftertankens kranka blekhet för att floskla till det lite.

Men kontentan blir att överanvändning av teknik inte bara kan leda till hjärnsjukdomar utan också till oförmåga att tänka själv. Den handlingsförlamning utan order uppifrån som var så förödande för de allierade i början av andra världskriget, innan de började härma efter surkålarnas taktik som gick ut på att den som befinner sig på platsen tar besluten. Inte den som har högre rang men sitter i ett ledningsrum tio mil bort.

Halvårsrapport.

Såg hur jag klantade mig med kaffemuggen i vänster hand och kannan i höger. Hällde i, skvalpade över, rann längs kanterna och droppade på golvet. Sträckte mig efter disktrasan för att torka upp. Men det var inga droppar på golvet. Tittade på muggen i handen. Inga kafferänder längs sidorna. Denna morgon 06.30 ungefär då jag efter ett halvårs vånda i natt via drömmar kommit på hur jag ska kunna komma vidare med det spektakulösa projektet att förhålla sig till dagens konstvärld och stanna med ena benet, åtmminstone halva, i den. Citerar Peps när han fick frågan hur han kunde komma undan med att öppet röka gräs, när ingen annan artist skulle kunna göra det utan att ställas till svars i media? Varför visste han nog inte riktigt (och det gör väl ingen annan heller) så han svarade: - det är inget jag skäms för, men inget jag är stolt över heller. Den kommentaren fick räcka. Take it or leave it, liksom. Nästa fråga. Svårt osammanhängade inlägg detta, men jag tänker som P nog gjorde. Var och en får väl ha sitt liv. Det här är mitt. 

Nu blir det morgonpromenad. Tänker på när jag för kanske tio år sedan såg att det varje vintermorgon fanns nya bilder av rimfrost på stallfönstren. Bilder som raderades ut när solen kom upp för att sedan ritas dit igen under natten. Och så hade såklart skett även om ingen människa sett det. Fotograferade några och gjorde bl.a. fotogravyrer och några tryck. Det var nog där jag skulle ha fortsatt om jag inte hade haft dagarna fulla med pengajobb då. Men det är ju inte för sent! Det måste nog vara som att navigera i dimma. Tro på något. Sammanhang och logik kan finnas ändå. Uppenbara sig flera år senare. Lika dimmigt som detta inlägg.

I soffan med tre katter. 06.00.

Det blåser hårt. Sol från molnfri himmel. Katterna snarkar och knastrar. Letade i förrgår runt på alla håll efter de A6 skissböcker jag alltid haft i fickan, men som sedan flera år varit försvunna från alla konstnärsmaterialaffärer i Stockholm. Daler Rowney, lätt tonat, rätt hårt limmat papper. Typ 90g. Perforerat mot bokryggen. Detta papper + rörpenna med blyerts 3B har alltid varit mina dagliga följeslagare, tills för 5-6 år sedan då de plötsligt inte fanns att få tag i någonstans. Men nu är de tillbaka! Nu med mjuk pärm i stället för hård (vet ej vad jag tycker om det). Köpte för prov om det verkligen är de rätta och kan konstatera att jag är hemma igen! Nu slipper jag kritvitt grängat, för tungt ritpapper och 2B, eller någon annan haltande kombination som inte är jag.

Ja sådana här saker kan tyckas löjliga och barnsliga att ens bry sig om i skuggan av stora världen därute och allt vad som händer där. Men jag tror att vi inte riktigt orkar med nyhetsflödet utan uppblandning med det lilla. Att se en minispindel kämpa med sin knappt synliga tråd eller höra de märkliga ljuden från en drömmande katt sätter också ett perspektiv på tillvaron. På liv och död.

Jag läste om en Imam som försökte förklara IS ofattbart grymma filmer de publicerade på nätet när det s.k. kalifatet existerade. Det var filmade avrättningar mm. Han menade att vi i "väst" bara levde i nuet och inte trodde på något annat än de vi kunde se och ta på, därav dessa filmers makt och skräckspridning. Enligt hans resonemang var detta alltså ett vapen som bara funkar på västerlänningar som "ju" enbart tror på materiella värden och dyrkar pengarikedom. Om man bara kan se det här livet och inte tror på något annat, så blir det yttersta hotet att just detta skulle tas ifrån en. Därav dessa filmers existens. Kom inte hit, för då kan detta hända dig! En billig metod att skrämma och avskräcka  är att hitta mottagarens svaga punkt och slå till så hårt som möjligt just där. Ungefär så sade han.

Vilket för tankarna vidare till en annan variant av kommentar på hur vi här i västerled fungerar. Det var en TV- film där en rysk f.d. ubåtskapten intervjuades. Han fick frågan (detta var långt innan Ukrainakriget) om hur det kan komma sig att så många ryssar, majoriteten faktiskt, stödde regimen trots det katastrofala kriget i Afghanistan? Jo, sade han. Det där kan ni aldrig förstå eftersom ni från födseln fått intrummat i ryggmärgen att det bara finns ont och gott att välja på. Ni delar in livet och världen i svart och vitt och måste hänföra personer, händelser, ALLT, till den ena eller andra sidan. Politiken, religionen, livet för er är polariserat till sin själva natur. Vi ryssar får tvärtom från tidig ålder lära oss att livet är en gråskala. Att det alltid finns en baksida och alltid två eller fler sätt att se på ett problem. Vi väger fördelar mot nackdelar i både stort och smått och kommer ofta helt enkelt fram till det minst dåliga. Aldrig att vi ser att det där eller den där personen är bara dålig eller bara bra. Alltså stöder vi regimen eftersom det just nu är det minst dåliga alternativet. En regim som för ett oönskat krig men som å andra sidan faktiskt betalar ut pensionerna så att det går att överleva här hemma. Något annat synsätt har inte många råd med.

Jaha, då ligger jag här på soffan som en polariserad materialist med dödsskräck. Så rik så att jag har råd att vara idealist. En typisk västerlänning alltså. Definierad från två håll. Och ja, jag tror det finns sanningar att fundera över både i imamens och ubåtskaptenens resonemang. Men åter till soffan. Katterna vaknar inte. Kan sova 16 timmar per dygn. De nyttjar vår service. Väntar sig (tror jag iaf) tak över hvudet, mat, vatten, omvårdnad, veternärvård vid behov osv. Annars flyttar de helt enkelt. Hittar någon granne som bättre fattat vad som gäller. Som fattat att deras förmåga att skapa trivsel och lugn har ett pris. Alltså ett tredje sätt att se på "rika" västerlänningars mentalitet.

Men för att försöka avsluta dessa röriga tankar här i morgonsoffan så får man väl ändå konstatera att katter oftast inte har det lika bra i länder i "öst". Och att ryssar gärna vill flytta till "väst". Liksom att det finns fördelar med sekularisering också. Exempelvis att inga avrättningar behöver filmas för att avskräcka människor från att komma hit (det räcker med Tidöregeringen :-). 

Sista ordet går till minispindeln, men han försvann, så det får bli - inga kommentarer. För det lilla pågår hela tiden det också. Och ingen kan egentligen vikta några betydelser, utan det får bli det man orkar med för tillfället.

Lite kul i alla fall.

I mitt pågående dödstädande eller utrensning eller vad det är, dyker ibland lite sorglustiga saker upp. Som här en tulldeklarationsblankett från Sovjetunionen. Den är alltså autentisk. Kommer ihåg att jag tog med ett par extra blanketter hem som "bevis". Frågor nr 1. och 2. minns jag inte riktigt vad jag svarade på.

Undrar hur de ser ut idag? Men det kommer jag nog aldrig att få reda på. Tråkigt att det blivit så här. De nästan enda resmål som intresserar mig idag ligger åt just det hållet. Men ditåt lär det inte gå att ta sig under min livstid om inte en andra revolution kommer.

En utvikning från ämnet Ryssland finns här.

Damien Hirst.

Två filmer som snurrar i den sociala mediavärlden visar DH när han massproducerar målningar av något som liknar blommande fruktträd. Tre eller fyra oblandade färger per bild. Tiotals eller om det är hundratals dukar han duttar färg på. Alla ungefär lika förutom färgvalet. De s.k. hötorgsmålningar som såldes av ambulerande nasare på 50-60-talen i Sverige var långt mer genomarbetade. 

Så vad är det han egentligen gör? Låter sig filmas när han producerar skräp och dessutom med text som uppmanar tittaren att reservera sin målning innan de sålt slut. Filmas antar jag för att bevisa att det verkligen är han som gör dem. Jag kan inte se annat än att han testar gränser. Hans "namn" i konstvärlden har blivit så stort att han kan tillåta sig att göra precis vad som helst så länge det är bevisat att det verkligen är han som gör det. Han har helt enkelt förvandlats till en sedelpress. Det är det som är verket. Han visar oss vad som händer när man nått en viss nivå av internationell berömmelse. Målningarna är så simpla att de lika gärna kunde ha föreställt prislappen på duken. Men då kanske ironin kommit i kapp köparna. För jag betvivlar inte att alla kommer att säljas. Hängas över soffor i miljonärshem i Quatar och USA, de är ju oförargligt dekorativa och kommer i alla tänkbara färger så att de passar över alla tänkbara soffor. Och några kommer säkert att låsas in i förråd som investeringar för framtiden. Konst så långt från konst det går att komma. DH visar oss vad "branding" egentligen betyder i konstvärlden.

Midsommarafton 2025.

Morgontidningarna lästa. Nedslående så man knappt orkar igenom. Såklart för världsläget med pågående krig på flera håll. Men också för dessa mediers oförmåga att hålla mer än en boll i luften. All fokus läggs på en fråga. Ett krig. Och det kan bara ses ur en synvinkel. Andra lika stora nämns inte med ett ord. Det är som en sådan där laserpekare, det går bara att peka i en riktning och på en sak i taget. 

"Drev" är ju ett begrepp inom nyhetsrapporteringen (tänkte skriva journalistiken, men det kanske är orättvist :-) och ibland tycker jag att dreven är något mer än bara personförföljelse (som det ju brukar handla om). Jag undrar om inte drev mer är en slags metod eller övergripnade mentalitet som medvetet praktiseras av våra nyhetsredaktioner. Man siktar in sig på den fråga som uppfattas som mest "inne" och var den inte det innan så blir den det då. Självspelande piano. Är objektivitet ens möjligt? Jag tror faktiskt inte det. Journalist blir man väl av samhällsintresse och det i sin tur måste ju komma från åsikter och vilja. Som sedan uttrycks på olika sätt. T.ex. genom val/bortval av ämne, genom förtigande av den ena händelsen medan tidningen fylls av reportage från den andra. Och det påverkar förstås verklighetsuppfattningen för oss. Ibland är jag inte så säker på att vi här i landet, vi som ju ändå brukar ha höga tankar om oss själva som fria demokrater med högt i tak och enastående moral, inte har en lika trång korridor att vandra i som folk i många länder vi ser oss som överlägsna. Bara att korridorerna ser olika ut och går i olika riktningar. Ett bra exempel på ensidighet var ju faktiskt nyhetsförmedlingen före de båda Trump-vinnar-valen i USA. Eftersom få svenskar ville se Trump som president kunde vi liksom inte tro att han skulle kunna bli det. Media rapporterade ensidigt i det första fallet om Hillary Clintons överlägsenhet och i det andra om Kamala Harris dito. Sedan gick det som det gick. Jag minns inte ett enda reportage som handlade om Trump ur republikansk synvinkel, eller snarare kanske om de negativa med hans bägge motståndare som majoriteten av amerikanerna uppenbarligen såg. Om rapporteringen varit objektiv här i Sverige så hade vi ju vetat om det och inte blivit så tagna på sängen när odjuret blev vald framför skönheten. Men som sagt, det kanske inte går. Att skriva eller säga det man inte vill eller inte håller med om är nog i realiteten en utopi. Och ordet oberoende kanske bara är en fantasi om man tänker efter riktigt noga. Alltså objektivt sett då :-).

Omprogrammering.

I Kina läser jag om att personer med för regimen obekväma åsikter kan försvinna spårlöst för några veckor, för att sedan plötsligt vara tillbaka igen. Det finns visst en slags skolor, eller kanske uppfostringsanstalter är rätt ord, dit man skickar oliktänkande för att lära sig tycka och tänka på "rätt" sätt. Alltså på det sätt regimen bestämt. Jag antar att det inte funkar. Att den uppfostrade egentligen bara under hot lär sig att dölja sina egna tankar för att utåt istället börja uttrycka den officiella linjen. Eller är det så att det verkligen går att styra om en människas tankebanor? Alltså i grunden. Ens tycke ändras ju hela tiden omärkligt, för att efter en viss tid övergå i något som kanske fullständigt tar avstånd från hur man tyckte tidigare. Kan det vara så att kineserna kommit på en metod för att påskynda och styra denna process så mycket att man faktiskt på riktigt ändrar åsikt och inte bara låtsas? Och att detta kan gå att genomföra på bara några veckor?

Modet förändras ständigt. Smaken. Visserligen kanske det i en del fall går i cirkel och kommer tillbaka som månen runt jorden, men i andra kan det vara omöjligt att backa. Ibland styr man detta själv också. Mer eller mindre omedvetet och obegripligt. Första gången jag åt sushi tyckte jag inte om det. Ändå blev det en andra gång och efter den tredje var jag "fast". Min smak hade på kort tid ändrats. Varifrån kommer denna ständiga förändring av mode och smak? Det måste ju finnas något slags grundläggande behov av förändring som inte hänger ihop med t.ex. tekniska framsteg som ju kan vara fallet med en del industridesign.

I stort som smått. - Vi måste ha något nytt nu, vi har redan kört detta för länge! Så lät det när den i SR populära pratshowen "Nordegren & Epstein" skulle läggas ner. Trots stadigt höga lyssnarsiffror... Förändring för förändringens egen skull. Eller om det var nån på SR som behövde profilera sig, vad vet jag? Ibland tänker jag att denna ständiga vilja till förändring måste vara ett av mänsklighetens både mest destruktiva och konstruktiva drag. Destruktiva när det tar sig uttryck som ovan och konstruktiva för t.ex. cancerforskningen.

Men åter till ämnet (tyvärr har jag en förmåga att hitta sidotrådar jag inte kan låta vara) som var i vilken mån vi kan hjärntvättas till att tycka på det ena eller andra sättet. Själv gör jag bilder och sitter i hög grad fast i den bildsyn som var rådande för ca 30 år sedan då jag gick i konstskolor och hade mina första utställningar. Efter detta kommer alla år i plåtslagaryrket med mer eller mindre total frånvaro från konstvärlden. Så när jag nu är tillbaka (sedan 2018) fortsätter jag som en tidsresenär med det jag en gång gjorde. Och att försöka ändra detta går inte. För då skulle jag bara börja härma något jag inte i grunden känner, så det blir till att fortsätta eller helt enkelt lägga ner.

Jag kan inte hjälpa att jag, om jag tar en gallerirunda, faktiskt tänker att hälften av det jag sett är "tomma tunnor skramlar mest", helt enkelt utan innehåll. Så mycket och i en del fall så upplyft av kritik och institutioner. Och då går det ju inte att undvika tanken på att det kanske är precis likadant med det jag tycker är bra. Att konstskolorna jag tillbringade åtta år av min ungdom i egentligen var samma sak som de kinesiska uppfostringsanstalterna? Att skillnaden egentligen bara är att jag underkastade mig frivilligt och under lång tid medan det i det kinesiska fallet handlar om tvång och snabbspolning. Men att resultatet i stort sett är samma! Alltså att genom "hjärntvätt" fås att anamma en "sanning"! Jag hittar inte riktigt något svar på detta och har därför återgått till fotograferandet. På det området är det enklare och den teoretiska delen känns mycket mer förankrad och intressant. Mycket svårare att ifrågasätta. Ingen sankmark liksom.

Fallet Rusher.

Av Luay Mohageb. Det här är nog den viktigaste bok jag läst detta år. Och förra och förrförra året också. Visserligen blir det lite extra påtagligt eftersom jag bor ungefär där det mesta utspelas. Absolut obligatorisk läsning för alla föräldrar. Inte bara här utan i hela landet. Här får man insikt i hur de faktiskt går till när de barnsoldater som hela tiden återkommer i nyhetsrapporteringen rekryteras och även försök att förklara varför. Läs!

PS. Senare samma dag/natt. Helikoptrar igen och nu har ännu en skjutning ägt rum bara typ 150 m. från här, där jag bor. Nyss. Van vid blåljusen och vid att vakna av explosioner. Tre-fyra gånger bara det senaste året. Varför ska ungdjävlarna dra hit kriget när det inte är påtvingat? Som sagt ovan. Läs! Och lägg särskilt märke till författarens tankar om gangsterrap. Det är inte på skoj. Det är inte någon kulturyttring från gatan. Det handlar om reklam för våld, mord och drogkrig. Skryt om pengar, vapen och hot mot andra barnligor. "Musikvideos" som bara visar nån maskerad tönt som rapar upp en fotbollshuliganramsa medan ett gäng likaledes maskerade lallande tomtar vaggar runt med militära vapen, sedlar och gör spastiska tecken med fingrarna. De borde ju ha tomtemasker när de ändå är för fega för att visa vilka de är. Fast, nä, det vore att förolämpa jultomten. Som ju symboliserar motsatsen till de här krypen. Heder åt de festival- och konsertarrangörer som avbokat en av dessa kulturella avloppsråttor denna sommar. Den tönten kan stanna i källaren alt. vara inlåst och tystad resten av sin tid här på jorden. Han fattar ju ändå inte vilken skada han gjort. För hur många människor hans rabblande av nödrim betytt mörker och sorg för alltid. Men tyvärr så tar ju inte förakt på naken dumhet, en dumhet så stor att det ofta slutar med att de fabricerat sina egna fallgropar genom det eviga filmandet av alla sina brott. Så då blir ju enda lösningen ändå inlåsning. Dessutom borde de ofattbart korkade och naiva musikskribenter, som lever i någon slags fantasiromantisk innerstadsvärld, skickas till uppfostringsanstalt för att uppfostras och upplysas om hur verkligheten ser ut. Tvingas läsa "Ett ord för blod" och ovan nämnda "Fallet Ruscher" och träffa några anhörigoffer till oskyldiga som skjutits ihjäl eller fått sina hem sprängda. DS.

Allestädes närvarande.

Jag läser och läser. Romaner, biografier, historia. Och överallt finns de. Fotografierna. I huvudroll eller biroll, men som en naturlig del i nästan alla berättelser. Förr eller senare dyker de upp. Så vanliga att ingen längre reflekterar över detta faktum. Så betydelsefulla att de integreras som en naturkraft alla känner och ingen längre förundras över. För min egen del har fascinationen aldrig mattats. Snarare tvärtom faktiskt. Och i och med det analogas återkomst i mitt bildarbete sedan några år, är barndomens lust och förundran över denna magiska (re)presentation av världen tillbaka. Ännu starkare faktiskt. Känslan av att arbeta med det magiska mediet.

Du som läser mycket. Tänk på det i nästa bok. Förr eller senare kommer fotografiet...

Att ringa in sig själv.

Bläddrar i senaste numret av Konstnären, som låg i brevlådan. Citat från intervju med Dorinel Marc:
"Det jag uppskattar mest med konstvärlden är att den är tolerant, men den är tolerant endast så länge du har rätt åsikter!" I övrigt handlar detta nummer mest om hur intolerant omvärlden är mot konstvärlden :-).

En bok, eller två igen.

Ett intressant tillskott till allt som skrivits om Ingmar Bergman. Den första bok som behandlar hans privatliv så inifrån som det är möjligt. "Jag var Ingmar Bergmans hushållerska" skrevs av Anita Haglöf och delvis av Håkan Lahger. Hon bodde hos honom på Karlaplan på vintrarna och på Fårö på somrarna. Skötte allt han inte klarade själv, vilket var det mesta. Hela tiden såklart behandlad som en piga. En obetydlig person. Denne filmvärldens Karl XII såg jag nog av under de år då jag jobbade extra några kvällar i veckan som timanställd vaktmästare på Dramaten. Det var under Lars Löfgren tiden och jag hade ansvar för den lilla scenen "4:an". Rev biljetter och släppte in publiken mm. De som jobbade som vaktmästare och i garderoberna var till största delen elever från konst- och teaterskolor. Mycket intresant fick man bevittna under denna tid då Dramaten var ett tillhåll för "genier" som kunde bete sig hur som helst (jag var med på ett par interna fester också, men det får bli ett eget inlägg om tio år eller så). Jag har även under veckan läst biografin om Lena Nyman (rekommenderas den med) och förstått att det idag är en helt annan stil som gäller. Inga onyktra skådisar som då med cigaretten i mungipan kunde ramla in och bete sig. Inte längre så starka hierarkier som det var då. Och vi vaktmästare och garderobiärer, på den tiden som jag skriver om här, var förstås längst ner på rangskalan och kunde behandlas hur som helst.

En specialitet för IB var att skrämma garderobstjejerna. Det gick till så att han först från ungefär där jag stod utanför 4:an, försiktigt kikade runt hörnet för att se vad de gjorde. Föreställningen var då igång så de hade inget att göra utan typ filade naglarna eller satt och pratade, vägde på sina stolar med fötterna på disken. När han sett det smet han in på översta radens högerentré och gick bakom stolarna till entrén mitt emot garderoben, för att plötsligt slita upp dörren och rusa fram till garderoben och skrika något om att ta ner fötterna och bete sig anständigt när man är personal på rikets finaste teater! De stackars garderobstjejerna fick skrämselhicka och den gång jag bevittnade detta kunde den ena av dem inte sluta gråta efteråt. Hon trodde såklart att hon skulle få sparken. Fattade inte att IB säkert redan glömt sitt lilla nöje. Nästa gång kunde han vara älskvärd och till och med hälsa. Totalt oberäknelig och lynnig. I högsta grad medveten om sin makt. En person som rangordnade människors värde. Den sorts människa jag har allra svårast att respektera. Tur att jag aldrig gillat hans produktioner något nämnvärt, för annars skulle det vara jobbigt att få ihop det. Tyvärr inte något ovanligt fenomen i kulturvärlden heller även om jag tror det blivit ganska mycket bättre på senare år.

Och en till.

"Teritoriella Anspråk" av Frans Wachtmeister. Jag blev nyfiken efter att ha läst en väldigt positiv recension + att ämnet (som bekant för den som läst andra inlägg här) intresserar mig på flera olika sätt. Ämnet som alltså skulle vara huruvida det är möjligt att helt byta kultur. Överkomma alla olikheter. Japan är landet det gäller. Kortversionen: tysk försöker bli japan. Går inte.

Boken är en ganska underlig blandning av filosofi, pojkrumsdrömmar och action. I oväntade sjok av ibland rena klicheer, som en helt omotiverad biljakt eller ett knytnävsslag i ansiktet som beskrivs lite som i en kioskdeckare. Till exempel. Varvat med stundom riktigt kloka funderingar om kultur och identitet. Irriterande är att berättarjaget aldrig någonsin tvivlar på sin överlägsna förståelse av livet, medmänniskorna och världen, som han betraktar med allvetarens distans. En tonårings tvärsäkerhet fast både författaren och jagfiguren (jag misstänker att det stundvis är samma person) ska ha fyllt 30 (fast å andra sidan, så där är ju Jan Guillou också och han har väl fyllt 80). Och naturligtvis får han ju också alltid rätt. Lite litteraturpotpuri är det. Det mesta ingår i mixen och i slutänden blir det faktiskt en bladvändare. Svår att placera på min personliga kvalitetsskala. Nånstans i mitten tror jag. Med frågetecken.

Grönskan.

En gång för hundra år sedan, då jag genom en närstående landskapsmålare fick mina första lektioner på det området, fick jag också lära mig något annat. Och det var hans syn på grönska. Den tid som är nu, alltså mitten av juni, utgjorde slutet på hans årliga landskapsperiod. Han började måla landskap utomhus varje vår när knopparna på träden började skifta från brunt till violett. Detta var i jämtlands fjällvärld så på andra håll ser det såklart annorlunda ut. Han tyckte inte det var lönt att försöka åstadkomma något vettigt när de olika gröntonerna började samordna sig till en enda. Och det sker ungefär vid denna tid (nu) på året. Även här i orten trots att det ju i mycket annat är stora skillnader. Där vi var ute och målade landskap fanns inga knallgula forsythior eller ginst, och inga rosablommande fruktträd. Istället rörde det sig om att urskilja nyanser i blåviolett, cyaner och brunrött ovanför trädgränsen, och de gulgröna som började nedanför den. Han lärde mig också hur man använder varmt/kallt för att skapa rum och avstånd. Allt i ett mycket lugnt tempo (ibland lite väl lugnt för mig då). Men det var grundkunskaper i konsten att se och paletten vi använde var densamma som rekommenderades som grundpalett för oljemåleri när jag senare började i målarskola. Den sitter än idag även om jag sedan länge frångått den. Men skulle jag någon gång försöka mig på att måla landskap igen, så skulle jag försöka något ditåt. I den mån färgerna fortfarande finns att få tag i (vet ej riktigt vad jag äger i den vägen eftersom jag ärvde ett litet än i dag ouppackat lager färg efter ovan nämnde landskapsmålare). Det man skulle ha på paletten var i alla fall krapplack, smaragdgrönt, ultramarin, koboltblått, ljus kadmiumrött och kadmiumgult, extra ljus ljusockra, rå terra di sienna, bränd umbra och blandat vitt. Alla andra färger kan blandas från denna palett hette det. Det var det man skulle lära sig. Blanda färg utan att "döda" den. Alltså att blanda med hänsyn till de ingående färgerna. Den som målat med olja vet vad som menas. Blanda två eller tre färger för att söka en speciell nyans. Rör sedan runt ett par gånger för mycket med penseln eller palettkniven, så dör färgen plötsligt. Den liksom tappar sin lyster. Så det var något som övades mycket.

Och efter avslutad målerisession tvättades penslarna på så sätt att de doppades i såpa och gnuggades sedan i handflatan så att oljefärgen "försåpades" och kunde sköljas bort med varmvatten. Funkar utmärkt faktiskt. Men en sak jag ibland tänkt på är hur mycket giftiga metaller man gnuggade in i handflatan på den tiden. Kadmiumfärgerna och kobolt också tror jag, blev ju förbjudna redan på 1980-talet. Jag minns faktiskt upprördheten bland eleverna på målarskolan när de röda och gula ersättningsfärgerna för kadmium plötsligt var det enda som fanns att köpa i skolans materialbutik. De nya färgerna var pigmentsvaga och fanns bara i en variant. Inte i en ljus och en mörk som kadmiumfärgerna. Krapplack försvann också från hyllorna och ersattes av något som kallades kinakridonrött och inte alls hade samma blandningsegenskaper. Borta var den blågrå färg som kunde blandas av smaragdgrönt och krapplack (lite som paynes gray idag, fast med möjlighet att balansera mot grönt eller lila). 

Ja så var det då men nu är det nu. Det som består är färgskiftningarna i naturen om nu ens de gäller längre i den globala uppvärmningens tid. Trädgränserna kryper ju uppåt och nya arter flyttar till odlingszoner de inte tidigare befolkat. Eller om det är zonerna som flyttar. Landskapsmåleri i fjällvärlden under vår och försommar kanske är något annat idag än det var då när jag fick mina första lektioner i friluftsoljemåleri på duk. Men en sak består i alla fall, det kan man se genom fönstret här i orten till och med, och det är att gröntonerna börjar smälta ihop till en enda denna tid på året.

Nationaldag.

Har vi haft i Sverige sedan 1983. Innan dess kallades 6/6 för svenska flaggans dag. Först 2005 blev det en röd dag. Just 6/6 för att Gustav Vasa valdes till kung denna dag år 1523. Just det, valdes! Det var han som sedan i sitt envälde ställde till med situationen vi har än idag. Alltså den att en familj kan ärva landets högsta ämbete. Helt sanslöst för den som kan tänka. Och faktiskt det enda jag egentligen har mot monarkin. Kungen eller drottningen skulle gärna få tillbaka lite makt om de valdes istället tycker jag. Som en president. Och nationaldag har vi ju nu för att fira just ett kungaval.

När jag kommer till makten kommer jag att börja med att återupprätta Kalmarunionen. Kalmar som huvudstad mitt i riket. Det norska oljekontot ställt direkt under unionens socialdepartement med kungaorder att användas för att fylla i inkomstklyftorna och ge alla gangsterungar alternativ. Japp skulle återigen bli en chokladbit och Kalle anka en serietidning. Alla hemlösa och fattiga ensamstående med barn skulle få nya bostäder i Djursholm och Saltsjöbaden. Och jobb som turistguider i sina nya hemorter. Det har faktiskt gjorts försök med bussresor till dessa orter, för att se hur en liten klick människor kan bo, så intresse finns det säkert. Båtturer kan nog också vara intressant. 

Sedan skulle det bli skolans tur. Bolognamodellen som hittills smittat och infekterat konsthögskolorna och nu (såg jag i en debattartikel i DN) också har drabbat försvarshögskolan (de blivande krigarna skriver avhandlingar i stället lära sig ålning medelst hasning) skulle genast stoppas. I stället skulle Hässelbymodellen införas. Och den innebär att allt annat än övande på kärnfärdigheter ska vara sekundärt. Skrivandet skulle återföras till humanistfakulteten. 

Grundskola och gymnasium då? Omstyrning från matematikhysterin (i vilka yrken behöver du kunna lösa ekvationer?) och mycket mer inriktning på kultur och bildning. Samhällskunskap och historia (som är enda vägen till förståelse av sin samtid och därmed till visioner om en möjlig framtid). Och inte minst bild. För vad är det alla ungar ständigt håller på med och kommunicerar via? Jo bild! Där finnns ett kunskapsunderskott som är farligt på riktigt. 

De kommunala kulturskolorna skulle få obegränsade resurser och uppdrag att aktivt värva ungar i skolorna. Vilket efter några år såklart skulle återspeglas i unionens bnp efter all musik- och kulturexport det skulle leda till. Och även i den kraftigt sjunkande brottsligheten.

Men nu ska jag fylla kaffemuggen denna tidiga morgon och övergå till att läsa nyheter om världen som bara pågår där ute. Utan att jag kan göra något åt det. God morgon och ha en bra nationaldag!

Två artiklar.

I dagens DN. Som bägge håller med om mina tankar om språk som den nya kolonialismen i konsten. Återigen, kul att inte vara ensam. Eller så är det "den hundrade apan" som gjort att jag de senaste åren börjat se detta som ett svårlöst problem. För det finns såklart två sidor. Den ena som ju är tydlig i de konstarter som brukar ord, är de begränsningar av förståelse, eller om man ska kalla det förytligande, som blir resultatet när konstnären av kommunikationsskäl, oavsett modersmål, väljer att använda engelskan. Och baksidan då såklart den politiska. Nationalism och isolation som ju blir en slags naturlig följd. Svårlöst så det räcker. De två DN-artiklarna är dels en intervju Anna-Lena Laurén gjort med den landsflyktige ryske författaren Michail Sjisjkin som skriver på ryska, men sedan 30 år bor i Schweiz. Han talar även engelska och tyska "flytande" d.v.s. korrekt men säger att han skriver på ryska för att kunna bryta mot reglerna. På de andra språken bemödar han sig bara om att skriva korrekt. Så, för att få med alla nyanser och känslor som kommer från ett nedärvt språk, måste kanske lite kommunikation offras.

Den andra artikeln heter "Språket roll", skriven av Erik Esbjörsson och handlar bl.a. om nyligen avlidne kenyanske författaren Ngugi wa Thiong'o och senegalesen Boubacar Boris Diop. Dessa två författare har övergivit engelskan resp. franskan dels av skäl som hänger ihop med att faktiskt kunna uttrycka sig exakt och dels (det viktigaste) för att de ser västspråken som en billigare och mer effektiv form av kolonialism. En som ser en annan väg är den brittiska författarinnan Taiye Selasi. Hon är av ghanansk-nigeriansk härkomst och ser det som att den engelska hon talar är hennes egen och funkar bra för att uttrycka allt. Medan Nuruddin Farah från Somalia tycker det är inåtvänt och bakåtsträvande att skriva på sitt modersmål. Ja, ja. Det var författarna och den debatten har alltså pågått i många år. Egentligen inte mitt intresseområde som ju mer är bildkonstens globalisering och konsekvenserna av detta. Men ändå, en del i det hela och tillräckligt nära.

Dagens projekt.

Blev Thielska galleriet och utställningen med Axel Petersson "Döderhultarn". Enligt mig den kanske störste svenske konstnären i sitt "fack", som är snidande av träfigurer. Föreställande sådana. Informativ presentation av utställningen av Sohpie Allgård. Rekommenderas. Pågår ända till 12/10. Om jag skulle önskat något när det gäller denna utställning så hade det varit fler verk + att jag tycker det är för lågt placerade. Vill man se ansiktsuttryck och andra detaljer så får man stå på knä nästan.

Överbliven sångare.

En ensam koltrast är allt jag hör på fredagsmorgonen. Fågelsången brukar inte avta förrän fram mot midsommar då de geopolitiska avtalen för den egna arten är påskrivna, så det är lite ovanligt tyst i år tycker jag. Eller så minns jag bara fel. De brukar alltså tystna när de delat upp reviren, parat ihop sig och börjat bygga bo. Då blir det viktigare att hålla sina boplatser hemliga. Och därför bättre att inte höras så mycket. I fåglarnas värld finns inga eldupphörsavtal. Krigen återkommer årligen från födsel till död och fienderna är många och ibland sinnrika, som till exempel göken, som likt ett bergatroll placerar sin blivande bortbyting i nån stackars småfågels bo. Fågellivet måste vara påfrestande på samma sätt som det var för oss tvåbeningar för 1000 år sedan. För när väl årets revirkrig är över kommer alla andra fiender. Fåglarna kan inte ringa polisen. Inte ens likt människor kunde/kan be någon mäktig vän om hjälp och beskydd. Eller betala för det. Det är bara den starkares rätt som är verklig. Med andra ord, är du inte den starkare så är det hålla sig gömd som gäller. Men det är inget ovanligt i den här dimensionen vi lever i. Läs också här.

Men idag är det minsann fredag. En oplanerad och obokad fredag. Jag funderar på två utställningar jag vill se. Dick Bengtsson och Döderhultarn. Av dessa två rankar jag Döderhultaren högst, om man nu ska välja. Denna unika, nästan naturkraft, som i rasande fart täljde de mest uttrycksfulla som gjorts i trä. I alla fall av det jag kan komma på. Alltså först kaffemugg nummer två. Sedan beslut. God morgon!

Pelle Persson.

Pelle Persson, eller Per-Åke "Peps" Person. Under "bluesintressetiden" (min) i tonåren avtecknades denna musiker som den ende "riktige" bluesmusikern i Sverige. Han reste 1972 till Chicago för att spela in dubbel-LP:n "The week Peps came to Chicago", med några av de därvarande lokala hjältarna och höjdarna inom Chicagobluesen. Och jag köpte den förstås så fort jag fick råd. Dubbel LP:n alltså. Men den blev inte så ofta spelad. Tyvärr blev den inte så bra, enligt hans egen berättelse på grund av att han inte riktigt förstått hur stora kulturella klyftor som måste överbryggas. Så efter en tid i Chicago insåg han att han inte kunde avkoda bluesen på det sätt han trott hemifrån. Trots hans innerlighet och genuina tro att kunna känna som dessa musiker han nu samarbetade med. Där fanns något oåtkomligt för honom som också visades lite i attityden från de musiker han engagerat för inspelningarna. Alla var vänliga och gjorde allt som avtalats, men han insåg att han aldrig skulle kunna bli "en i gänget". Såklart på grund av total avsaknad av erfarenhetsgemenskap. En turist. Det hjälpte inte att spela gitarr som BB King eller att vara virtuos på munspel. Eller inlevelsen i sången. Så han reste hem till Skåne och släppte bluesen helt trots all tid och all ansträngning han ägnat åt att lära sig och försöka förstå. Och så måste det nog vara för en kompromisslös konstnär. Alla kan inte vara allt. Dialekt och språk är dialekt och språk och innefattar så mycket mer än bara ljud. Peps insåg detta och kommenterade det (vilket förstås också säger något om vilka kvalitetskrav han hade). Bristen på "hemortsrätt" vägde tyngre än att kunna spela alla instrument lika bra eller bättre än förebilderna. Sorgligt men sant en triumf för identitetspolitiken i musiken )-: men också en triumf för sanningssökare som inte tror på "fake it untill you make it".
Tilläggas till detta ska förstås att Peps senare tog upp bluesen igen som en del i sin egen musikmix. Så bortkastat blev det ju inte när han väl kunde använda kunskaperna och erfarenheterna på sitt eget sätt och släppa tanken på att transformeras till någon annan. Solot här står inte BB King efter tycker jag. Inte sången heller. Bättre faktiskt.

Ett PS om länken ovan. Hoppas ingen undgår anpassningen till förhållanden Peps själv verkligen känner på djupet. Värmland är inte USA, men nog nära till skåne. Sedan det humoristiska i historien med tjejen och brorsan. Jmfr. bluestexter. Självömkande är bara förnamnet. Peps har omvandlat detta till svensk vardag. Med distans och humor! Det är så det blir äkta till sist!

The Global Contemporary Art World.

Av Jonathan Harris (en bok alltså). Avhandlar till stor del utvecklingen i Asien. Som JH ser som den världsdel som håller på att ta över rodret i konstvärlden. Ganska skakande läsning och i många stycken vad som hänt/händer här på kammarn också. Ett kort citat:

"The Institute is part of the School of Art and Design at Dalian Polytechnic University, and perusal of its interests and language suggest that a self‐conscious and systematic “branding” of student artists’ and designers’ identities and roles has also taken place. This development has occurred in China and throughout the world as the labor of professional artists and designers has become represented as an elite authored/bespoke product made for a niche or luxury market."

Sorgligt som sagt. Men ostoppbart eftersom det är pengarna som styr. Och inte sällan drömmar och tro. Amen.

Ett till citat: 
"In this broader historical sense, then, Dalian Polytechnic University’s decision to embrace Winchester School of Art’s art and design program implied a preparedness to negotiate the entailed symbolic and sociocultural weight of “English” (and “Western”). For this was a language, culture and social order in which increasingly strong senses of individual, individuality, individuation, as well as individualism, had begun to develop from the late sixteenth century onwards. This was when these novel terms and nuances of meaning began to come into English from Renaissance and Enlightenment Italian, German and French, and from writers on art specifically. Studying art and design “in English” meant, then, that Chinese students would be exposed—intentionally or not—to a set of historically accrued societal values embedded in the language that stressed quite different and sometimes opposing senses of self, of others as also individual and individuated in specific ways, and beyond that, of the social and societal worlds beyond. Notions of artistic “creativity,” “invention,” and “authorship” would also be closely bound up with and emblematic of these different and sometimes disputed senses of self and individuality".

Och inte alltid självklart med internationalisering om man kan se lite från fler håll än ett. En annan fråga är såklart om konstvärldens aktörer (som ofta tror sig veta det mesta) lever i en ny kolonialisering fast denna gång via språket? Engelskan? Ett språk växer fram långsamt och i symbios med historia, kultur, tankesätt, känsla och natur. Flytande, i dess djupaste bemärkelse, kan endast den på platsen födde sitt språk, för med det kommer kunskaper, nyanser, undermedvetenhet, som inte alltid går att internationalisera. Alltså översättning = kunskapsförlust. Det funkar i teknisk mening men inte om man ska ta med att ett språk fötts ur en speciell miljö, natur och faktiskt också mystik. Eller så kan man ju helt enkelt säga att den framväxande globala konstvärlden i någon mening betyder att barnen slängs ut med badvattnet. Offrade till marknadskrafterna.

Så för den som intresserar sig för området måste jag rekommendera denna bok. Läste först från nätet men nu har jag beställt boken. För intressant och jag vill kunna ligga i en solstol och läsa i sommar. Utan bekymmer om från vilken vinkel solen kommer och utan oro för att tappa boken på marken eller spilla kaffe eller någon brygd vätska på den. För sådant gör inget när det gäller den typen av böcker. De är bruksföremål.

Fars Rygg.

Roman av Niels Fredrik Dahl. I början var det nära att jag släppte denna bok eftersom en sådan som jag, som mer eller mindre vuxit upp i matriarkat, inte kunde hitta något bekant att hänga upp intresset på. Inte heller den sociala miljö persongalleriet tecknas i har jag några som helst relationer till. I förhållande till min barndom, ungdom och uppväxt är detta ren science fiction. Men trovärdig och övertygande sådan. Så den tog sig och bitvis har den varit nästan en bladvändare. Ensamhet, som är det genomgående ämnet, har väl sällan skildrats så ingående och ur så många perspektiv. Ensamheten är densamma för alla om den är påtvingad. Oavsett alla andra förutsättningar och förhållanden.

Liten spindel.

Satt i diskhon när jag skulle spola i diskvatten. Den där vanligaste sorten. Jag försökte fånga den för att skicka ut genom fönstret men den var så snabb så det slutade med att den spann sig ner från min hand på en sekund och sprang iväg på golvet mot närmsta hörn och jag gav upp. Varför ska de alltid vara i diskhon? Eller badkaret? 

Det här handlar om ett underverk. En minimal existens som kurar i skräck i en diskho den inte kan komma upp ur, men som med lite hjälp flyr blixtsnabbt och med spidermanteknik från mig, (som bara ville rädda den). En fulländad existens. Med alla förutsättningar för sitt liv färdigutvecklade. Via atomer, molekyler, celler och dna. Säkert också ett medvetande om än inte på samma sätt som andra. Men på sitt eget sätt. Tänkte först skriva på sitt eget tilldelade sätt, men då uppstår ju frågor jag inte orkar med nu efter en hel dag med gräsklippare, röjsåg och trimmer här på ön.

Äntligen mulet.

Inte så mycket skrivet här nu då senaste tiden varit massor med uppdragsfotograferingar och därpå följande redigering, retusch och bildleveranser tills fram på småtimmarna. Utställning på Väsby Konsthall slut i söndags. Och samtidigt mina nu i snart åtta år pågående försök att hinna ikapp utvecklingen i konstvärlden, som ju varit nästan grotesk under alla mina år av frånvaro. Men det har jag skrivit om många gånger nu. Det tråkiga kvarstår dock tyvärr och förstärks dessutom för varje steg vidare jag lyckas hasa mig. Dagens konstvärld har mycket små likheter med den jag övargav en gång i tiden. Men, jag har förstås vänner och bekanta som aldrig tvivlat och fortsatt sin konstnärliga verksamhet i med- och motgång under alla år. Och då syns nog den utveckling jag ser knappt alls. Lite som skillnaden mellan att se sig i spegeln varje dag och att kolla vart trettionde år.
Men på andra fronter i kulturlivet tycker jag inte som jag tycker om konsten. Troligen för att det varit betydligt enklare att följa med i de "självklara" disciplinerna som litteratur och musik. Poeter som Yahya Hassan eller Marit Kapla (ja, jag ser henne som poet), musiker som Jolie Holland, Kamasi Washington och många andra som passerat och passerar i lurarna. Författare som Elaf Ali, Sara Stridsberg och även på det området väldigt många andra "nya". Fast kanske en anmärkning där att berättare som faktiskt skapar från noll inte verkar vara så vanligt förekommande idag. Det är väääldigt mycket jag och mig och autofiktion. Ibland på gott och ibland på ont. Och med det var det slut från sanningskomissionen!

Skönt att inte vara ensam.

Om att tappa sugen och bli uppgiven. Här är en till som verkar vilja sortera bort 90% av bruset.

Tartu igen.

Läs detta först. Nu på morgonen under ännu en räd "dödstädande" bland antecknings- och skissböcker, hittade jag ytterligare en anteckningsbok från Tartu. Bläddrade igenom och många både sorgliga och roliga minnen tittade förbi. Detta handlade alltså om en workshop för att spåna idéer om hur staden skulle kunna förskönas utan att det kostade något. 10 dagars förutsättningslöst arbete som skulle utmynna i en vernissage där alla förslag redovisades. Jag och D jobbade tillsammans fram en skissbok där varje blad innehöll ett förslag. Ibland med humoristiska inslag. Boken visades alltså sedan på vernissagen då den hängande i ett snöre på väggen (svagt minne men tror det var så) kunde bläddras i av alla. Vi fattade ju inte ett ord estniska men såg olika reaktioner på den och de diskussioner som följde mellan alla utom oss (som ingen pratade med). Senare kom en person fram till mig för att försöka förklara vad som hänt. Hon sade att det hade blivit lite rabalder och att publiken liksom delats i två läger, (publiken var då stans alla höjdare och officiella funktionärer m.fl.). Hon menade att när man levt hela sitt liv i en totalitär stat, där en stor del av livet är en slags fasader och lögner alla vet om men som ingen talar om, där ett sken av frihet hålls uppe och inte får slås hål på, kan man inte tänka i de banor jag och D kunde. Fritt tänkande som vår lilla skissbok sågs som ett uttryck för, hotade livslögnen och fick många att känna obehag medan andra kände att äntligen är det dags! Ungefär. Som om vi kom där och talade om för dem att deras liv var förfelade! Och vissa bara längtade efter det medan andra blev arga och sårade.

Skissboken då. Den införlivades tillsammans med alla andra alster från workshopen i deras moderna museums samlingar. Ett museum som verkade ha stannat någonstans vid surrealismen och underliga collage. En annan dag när jag letar vidare här hoppas jag finna foton av sidorna i boken jag har för mig att jag tog. Men i stort sätt var det så att vi tog det som fanns på plats och ändrade lite på det. Till exempel minns jag någon slags talartribun (gott om sådana i Sovjet) på ena sidan av en flod som rinner genom stan. På den andra sidan fanns en restaurang. Mitt förslag var att placera fasta kikare på tribunen och göra en stor meny utomhus på restaurangen så att man kunde klättra upp på tribunen och kolla i kikaren vad restaurangen hade för dagens. Plus flera likande saker. Antar att det sågs som vanvördigt eftersom denna plats var menad för högtravande tal om femårsplaner o.dyl.

Ja, ja. En del annat hände också på denna workshop. T.ex. kollektivt måleri i jätteformat upphissade på en skylift. Till tonerna av en blåsorkester som spelade militärmarscher. Plus många konstiga missförstånd och språkliga förvecklingar. Som en av deltagarna, en tjej från Lettland tror jag, som kom fram till mig och allvarligt sade: "yesterday i put grandmother in forest". Vi blev också intervjuade i både radio och TV. Vore kul att få se nu 34 år senare. Känns verkligen som en annan värld. Och bodde gjorde vi i stans enda hotell öppet för västerlänningar. Avlyssnade telefoner. Oätlig mat som dessutom bara kunde köpas med västvaluta o.s.v.

En annan bildmakare.

Peter Mitchell.

Bergtagen.

Texten saxad från bloggen Kulturarvet, av Malin Kim:

Vackert belägen på en udde i sjön Sommen i Östergötland ligger herrgården Ribbingshov. Här har det funnits en gård sedan 1200-talet och många förunderliga händelser har utspelat sig på platsen. På 1600-talet, när gården ägdes av landshövding Axel von Schaar, inträffade något som än idag lever kvar i folkligt minne. Landshövdingens lilla dotter Anna Marta försvann nämligen spårlöst och någon annan förklaring kunde man inte finna än att hon blivit bergtagen av trollen.

Anna Marta var Axel von Schaars dotter i första äktenskapet. Hennes mor var friherrinnan Brita Horn. När Anna Marta var två eller tre år tog hennes barnjungfru en solig sommardag med henne till Vassviken nära Ribbingshov. Längst in i viken fanns en strand, där jungfrun satte sig med flickan för att leka. Efter en stund fick Anna Marta syn på några blommor som växte på andra sidan vägen och jungfrun gick iväg för att plocka några åt henne. För att nå blommorna blev hon tvungen att klättra över en gärdesgård och hon förlorade för ett ögonblick flickan ur sikte. När hon återkom var barnet försvunnet. Barnjungfrun genomsökte platsen utan resultat och sprang sedan till herrgården för att berätta om olyckan. Allt folk vid gården sändes ut på skallgång, men av Anna Marta fanns inte minsta spår, vare sig på land eller i sjön. När ryktet spreds anslöt sig sockenborna för att delta i sökandet. De fortsatte i flera dagar, men Anna Marta var försvunnen.

Tiden gick utan att barnet kom till rätta. När ett år hade passerat skulle herrskapet en dag ge sig ut på resa, varför stalldrängen begav sig till Vassviken för att hämta hem hästarna från betet. Plötsligt fick han se den lilla flickan sittandes ensam på en brant berghäll vid vikens östra sida. Med stor möda klättrade han dit och bar sedan flickan hem till Ribbingshov. Där kunde de lyckliga men förbluffade föräldrarna konstatera att hon under det år hon varit borta inte hade vuxit det allra minsta. Dessutom bar hon fortfarande samma kläder, men de var inte nötta eller slitna. Gång på gång frågade de flickan var hon varit och vad som hänt henne, men hon kunde inte svara annat än: ”Gubben! Gubben!” Mer information gick inte att få fram, men föräldrarna var övertygade om att övernaturliga krafter hade varit i görningen. Det enda som kunde förklara omständigheterna, sades det, var att Anna Marta hade varit tillfångatagen av troll.

Anna Marta växte sedan upp på Ribbingshof och vigdes sedermera med sin styvmoders bror, Johan Printzensköld. 1730 dog hon. I riddarhusets genealogier finns antecknat att hon förlovades redan vid fyra års ålder. Kanske var detta ovanliga förfarande ett sätt för föräldrarna att försöka skydda dottern från nya angrepp från trollen — genom att tidigt lova bort henne försökte de med kyrkans band fästa dottern vid en mänsklig brudgum, så att hon skulle vara fredad.

Tjabo.

Av Åsa Linderborg. Kanske den bästa nutidshistoria jag läst/lyssnat på (jag alternerar mellan lyssna och läsa beroende på tid och plats). Oerhört ambitiöst som en krönika över Sverige från 1930-talet och fram till idag. Visst, det handlar om kungen, men han är mest en figur att hänga upp historien på. Ibland nästan som en bifigur.
Det här är en livsrepetition för någon i min ålder. Alla händelser jag helt glömt men som under läsningen återkommer med bilder, ljud och lukter. Alla personliga minnen som vaknar när en glömd händelse aktiverar andra minnen kring den. + ÅL:s lite sorgsna röst i ljudboksversionen. Hon läser som om hon beklagar det mesta och tycker lite synd om alla. Jag gillar ju historia och har lätt för att leva mig in i olika skeenden och göra mina egna hjärnspöken, bilder och miljöer, när jag läser sådant som hände före min tid. Men nutidshistoria har jag inte riktigt kunnat ta till mig förut, kanske eftersom det finns ett "facit" i huvudet, miljöer och bilder jag varken kan dra ifrån eller lägga till något till. Mindre eget inombords skapelsearbete alltså. Men ÅL lyckas bryta igenom det där och det jag sett blir lika levande som det jag inte sett. Rekommenderas!

Ön 07.03.

Vad är det med näktergalen? Ska inte fåglarna (förutom ugglorna då) hålla tyst och sova om nätterna? Gäller tydligen i alla fall inte för denna näktergal som bor här i skogen bakom huset. När solen går ner sjunger den upp sig till hysteri och börjar sedan sitt skrikande, visslande och knäppande dubbelt så högt som någon annan fågel. Man måste ha sådana där små skumgummiöronproppar för att kunna sova. Alltså misslyckad koncert av en annars av de flesta ansedd skönsångare. 

Och detta leder tankarna till en annan misslyckad koncert. Det var på den tiden då livet levdes via slumpartade ingivelser för stunden och varken datorer eller mobiltelefoner fanns. 

Jag och en kompis hoppade på tåget till Gbg. för att hälsa på några kumpaner. Väl där fick vi (minns tyvärr ej riktigt hur det gick till) efter ett par dagar veta att Nina Simone skulle ha en konsert på gamla musikaliska akademien vid Nybroviken i Sthlm. Fixade biljetter på något vis och sedan bråttom, bråttom tillbaks till huvudstaden för att hinna i tid. För det var såklart samma kväll. Inga tågpengar kvar, tanken var att vi skulle lifta hem. Så ut på E3:an och lifta. Bit för bit gick det bra, men när vi närmade oss stan tätnade trafiken. Satt i långsam bilkö i en tradarhytt och bet på naglarna. Avsläppta så snart närmaste tunnelbanestation gick att nå till fots. Kamp mot klockan :-) men vi hann precis! 

Så, väl på plats i konsertsalen började väntan på NS som verkligen lät publiken vänta. Men till sist marscherade hon ut på scenen och satte sig på pianostolen. Där påbörjade hon, med ryggen demonstrativt mot publiken, en 20-minuters monolog om sig själv som underbarn och om vilket oöverträffat geni hon sedan utvecklats till. Därefter rev hon av tre låtar på pianot. Sjöng inte en stavelse. Reste sig och gick av scenen! Häpen publik satt kvar och väntade på att hon skulle komma tillbaka. Men icke. I stället kom en arrangör upp på scenen och förklarade att miss Simone hade lämnat huset och att biljettpriset skulle återbetalas. Ridå.

PS. Nästa dag. Vaknar 01.30. Becksvart ute. Men tyst? Nä. Denna lilla dinosauriesläkting som tydligen permanent vänt på dygnet var återigen väckarklockan. Undrar vad de andra fåglarna tycker? Fick stänga fönstret och sätta i öronpropparna. God natt. DS.

Rättelse! Har just fått reda på att det är normalt för Näktergalen att väsnas på natten. Så, inget att göra åt :-).

Magiska bilder.

Alla har väl hört den där 1800-tals historien om indianer som inte vill låta sig fotograferas eftersom de tror att fotot kommer att ta något av dem. Att det fysiska fotografiet på riktigt kommer att äga något av dem. Ha, ha, ha.. okunniga vildar. Men om det finns någon sanning i den historien så är den sanningen bara att de satte ord på det som gäller för oss alla. Fotografiets magiska sida och makt. För den finns. Ett fotografi, främst av en människa, har en magisk kraft inneboende. Enkelt test av detta påstående: tag ett fysiskt fotografi, en papperskopia alltså, av någon du älskar, eller bara känner. Riv sönder det!
Hur kändes det? Ta en teckning av samma person och riv sönder den. Då har du bara rivit sönder en teckning. Alltså ytterligare bekräftelse på att Walter Benjamin var ute och cyklade med sin aurateori (googla om du inte vet). Auran finns i betraktaren, inte i verket. Något jag ofta upplevt, både med fotoböcker och med andra reproduktioner. Så jag skulle nog säga att den teorin (liksom många andra inom konstvetenskapen) var något personligt för honom. Inte allmängiltig sanning.

Ett till exempel.

På hur det ser ut och varför man kan tvivla. Någonstans har någon gjort ett val och sedan följer kanoniseringen, som bara handlar om pengar. Här har en person med tillräckligt intressant bakgrund och "rätt" inramning, tittat på sin tids måleri, gjort likadant, och vips så har vi ett geni till. Visserligen där och då det är allra lättast att göra just detta och visserligen då en del av förebilderna nog gjort ungefär likadant själva, men ändå. Luftslotten byggs inte av konstnärerna utan av den ogripbara "branschen". Sedan köper de som tror att konst är inredning. Något som ska passa till soffan. Estetik. Och upphovspersonen är död så nu är det fritt fram att exploatera och sätta priser som inte har något som helst med verkshöjd att göra.

Avvägar.

Idag har jag besökt flera platser jag aldrig tidigare i livet besökt. Alla inom en radie av kanske två kilometer hemifrån. Jag går till affären för att handla mat. Letar en ny väg. Går över en innergård där jag aldrig varit trots snart 30 år på samma adress. Mitt sökande efter "platsen" där jag ska känna igen mig och minnas det jag totalt förträngt, är livslångt men har egentligen bara gällt för bilfärder förut. 

Det här är ju inte samma sak, men ändå lite besläktat. Under coronatiden insåg jag, pga det eviga promenaderna, att detta med förflyttning på nya stigar som stimulans i tillvaron även funkar i det minsta sammanhanget. En resa kan vara 500 mil, men den kan också vara 500 meter. Nya platser finns överallt. Såklart inte den där som ska väcka det där glömda minnet, men väl nya bilder. Bara att gå en bit vid sidan av den invanda vägen. Stanna och vända sig om. En ny bild. Fördjupad kunskap om det nära. Tänker på Gunnar Smoliansky som sade att han gärna reser men då utan kamera. Med kamera ville han ogärna röra sig väst om Götgatan. Kommer man till en okänd plats med kamera så blir det turistbilder. Tänker också på en målerilärare jag en gång hade. Margareta Linton-Lindekrantz. Hon inskärpte gärna hos oss elever att allt vi behöver se finns framför oss. Ser man inte det så kanske man ska syssla med något annat. Tror inte hon sade precis så, men man fattade ju att det var det hon menade. Och för egen del lutar även jag åt det hållet mer för varje år som går. Det är min omedelbara omgivning som har både frågorna och svaren. Dramatiken finns i fågelsången jag just nu hör. Ett avlägset motorljud. Kattpiss och Magnolia. En minnesbild. Lukten av svarta vinbär. Dagens eko. Och det är helt upp till mig att göra något av det. Jag står redan på det grönaste gräset.

Avbilden.

Fotografiet är(?) en avbild. Så här skriver Susan Sontag (citat ur "Om fotografi" sid. 163): 

"Ju längre tillbaka vi går i historien desto mindre skarp är, som E.H. Gombrich påpekar, åtskillnaden mellan bilder och verkliga ting. I primitiva samhällen var tinget och dess avbild helt enkelt två olika, det vill säga fysiskt åtskilda, manifestationer av samma kraft eller ande. Därav tron på avbildernas verkningskraft när det gäller att blidka eller få kontroll över mäktiga väsen. Dessa makter, dessa väsen, fanns närvarande i dem.".

Ytterligare en pusselbit i pusslet som till sist, hoppas jag, ska förklara min livslånga fascination av och för detta medium. För min del så lever jag fortfarande i ett primitivt samhälle.

Valborgsmäss.

Vaknar med en bild på näthinnan. Det svartvita skolfotografiet av "småskolan". Walborg hette lärarinnan mina första tre skolår. Småskolan var beteckningen på den ena av de två skolsalarna i byskolan. I småskolan gick första, andra och tredje klass och i storskolan, som den andra salen kallades, gick fjärde, femte och sjätte klass. När jag började skolan var vi två elever i första klass, en i andra och tre i tredje. I storskolan var de något fler tror jag. Fotografiet jag ser, jag har det alltså inte, eller vet i alla fall inte var det i så fall är, blir därmed ett minne av ett minne. Det enda helt tydliga är Walborgs ansikte. Sedan, med för varje ansikte tilltagande oskärpa, jag själv och Olle (min enda klasskamrat) och Lars-Olov som ensam befolkade andra klass. De tre eleverna i tredje klass finns bara som suddiga, blurrade grå töckenfigurer. Jag minns inte riktigt vilka de var. Vem som kan ha hållit i kameran vet jag inte. Möjligen Walborgs man Anders, som var läraren i storskolan. Bägge dessa lärare förstås sedan länge borta. Eller så var det den årliga skolfotograferingen och då troligen med yrkesfotografen i grannbyn.

Fotografier har för mig denna speciella egenskap att isolera och kvarhålla minnen. Fotografiet blir till ett slags mellanled, en dörr till en annars försvunnen värld. Även fast jag inte ens har kvar den fysiska versionen av fotot. Jag minns fotografiet, som i sin tur utgör själva minnet av fotoögonblicket. Jag ser mig själv genom fotografens öga. Jag ser via denna omväg in i Walborgs lite skeptiskt avvaktande blick. Hennes halva leende. Som om hon med ögonen säger till fotografen att skynda sig. Ta bilden snabbt så att vi slipper den här uppstyltade situationen. Och det ögonblick, den bild som finns i min hjärna, är ju faktiskt inte egentligen min, utan fotografens. Jag blir den som ser på mig. Spegelbilden.

Dagen efter...

..vernissagedagen. Blandade känslor som alltid i det sammanhanget. Kul att få visa vad man gjort de senaste åren men också en slags tomhet som gärna infinner sig. Dessutom blandat med min sedan ganska lång tid växande tvivel på hela området. Hela konstapparaten som en gång kändes som en utväg. En möjlighet till både mening och frihet mitt i pryl- och pengasamhället. Nu känns det i de mörkare stunderna som den exakta motsatsen. Akademiseringen och den interna polariseringen. Textproduktion i stället för färg på händerna. Skolor med passerkort och öppettider. Hade jag varit ung idag så vet jag inte om jag hade uppfattat detta som nån flyktväg. Troligen hade jag bara sett ett yrkesval vilket som helst, möjligen gränsande till att plugga filosofi eller nåt tvärvetenskapligt. Dessutom med nackdelen att vara ifrågasatt dels av den akademiska miljö man nu till varje pris vill bli accepterad av och dels inifrån sig själv. Lågt i tak och många blindskär. Jag hade nog valt fotograf istället. Och nu blev det ju så också, så vad gnäller jag om? Troligen är det besvikelsen över att efter massor av år med kånkande av fotoprylar till kundjobb, när återgången till eget skapande började bli möjligt och till och med en egen ateljé levererades av kulturförvaltningskön igen, sakta börja inse att inget längre är som när jag "lämnade". Nu har det redan gått sju år sedan jag packade upp oljefärger och allt annat som stått paketerat i garaget sedan 1996 och jag känner inte igen konstvärlden. Tänkte lappa ihop täcket med en universitetskurs jag läser nu som behandlar konsten från 1950 fram till idag. Men den späder bara på känslan av hur krystad mycket av konsten blivit (några exempel). Så mycket pretantioner arm i arm med det slags ibland överdrivna men samtidigt dåliga självförtroende som genererar passiv aggresivitet och lågaffektiv pajkastning inom konstvärlden och högljutt ifrågasättande utom. 

Men nu är det söndag och en ny dag i världen. Så väck med sådana tankar. Jag behöver ju faktiskt inte ens bry mig då jag ju bara gör min grej i alla fall. Det som skaver tror jag, som gör att dessa tankar blivit stadigt återkommande, är nog att jag en gång tänkte att om jag säger att jag är konstnär så kommer folk att bemöta mig med respekt. Men säger jag det idag så kan det lika gärna bli med ett illa dolt flin efter alla strider som varit och är offentliga nu. Så jag fortsätter som fotograf!

En norgehistoria till.

Klockan är 06.30 på ön. Mjölkvit morgon utanför hem nr. 2. Som troligen om några år blir nr. 1. 
Denna morgon kom en historia från forntiden flygande. Min första konstskola där jag närmast fanatiskt jobbade 20 timmar/dygn för att "komma ikapp" (vet inte vad jag skulle komma ikapp). Missade inte en minuts undervisning och jobbade vidare på kvällar och helger (det var internat) för att lära mig ALLT om konstens värld. Det lilla biblioteket med konstböcker skolan hade betades strax av och jag stannade kvar i målerisalen efter dagens övningar för att fortsätta på egen hand. Jag tror att det handlade om att min värld hade vänts totalt upp och ner den dag jag insåg att det faktiskt finns riktiga nu levande människor, som på heltid, som ett jobb, ägnar sig åt konstutövning och att jag skulle kunna bli en av dem. Som uppvuxen i en liten Jämtländsk by hade detta faktum bara något år tidigare gått upp för mig, tack vare min mors nye fiancé, AE, som var landskapsmålare. Han såg mina eviga blyertsteckningar jag hade på väggen och började ta med mig ut och introducera mig i friluftsmåleriets mysterier. Och snart föreslog han försiktigt att något år i en konstskola kunde vara bra för alla oavsett vad man sedan skulle jobba med. Jag hade några års erfarenhet som lagerarbetare (började direkt efter nian), bensinmacksbiträde och sedan byggnadsgrovis och dikesgrävare på lokal schaktfirma. En vinter som skogshuggare hade jag också hunnit med. Att man började jobba heltid vid 15-16-års ålder var inget konstigt i byarna på den tiden, det gjorde de flesta jag kände. Man var ju vuxen då och i generationen före oss hade ingen i byn mer än sex års folkskola innan de blev fria och började jobba. Medan min generation hade fått stå ut i nio år. Så jag blev helt enkelt en respekterad arbetare bland andra äldre som gjort likadant när de på sin tid slutat skolan. Som enda mansperson i hushållet kände jag nog också lite extra ansvar för både att bidra ekonomiskt och för att sköta de traditionellt manliga sysslor som krävdes av hus och gård (har ända sedan dess förknippat allt sådant arbete med olustkänsla och krav, men då var det inte så. Det var ju en självklarhet). Så, helt nöjd med livet var jag. Bara kanske lite eljest vad gällde fritidsintressen, men helt OK då det främsta intresset ändå var fiske. Som jag dessutom ansågs bra på. Och foto. Hade mörkrum i en garderob hemma. Avvikande musiksmak hade jag förstås, men det visste ju ingen.

Så såg världen ut och allt utöver det var science fiction. 

Tills som nämnt AE dök upp och avlöste mig som en god ande från mitt karlakarlande vuxenliv och berättade att det fanns andra sätt att leva också. Och att det även skulle kunna gälla mig. Som då hunnit bli 20 år, gjort lumpen och osäkert påbörjat någon slags ganska planlös rörelse från byn, genom att flytta till regionhuvudstaden i veckorna under ett år och på Komvux läsa in gymnasiekompetens, allmän behörighet, som det hette då. Men utan någon tanke på att fortsätta plugga efter det och definitivt inte på konstskolor som jag ju knappt ens visste fanns. Jag jobbade och sedan ritade och målade jag på fritiden. Och fiskade. Fast det fanns en slags oro för att jag liksom missade något. Tror den hängde ihop med mitt några år tidigare nästan chockartade möte med Carl Kylbergs måleri. Så, när tanken väl var väckt och fått fäste gick det undan. Jag skickade iväg mina teckningar så fort jag tagit reda på vilka vägar som fanns att gå, kom in på några förberedande skolor och valde den som var längst bort och längst söderut och internat. Allt för att verkligen ändra på livet.

Och här börjar norgehistorien. Som sagt var jag löjligt flitig och arbetade mig liksom upp genom den svenska konsthistorien för att såklart (som de flesta i min klass) fastna i modernismen med Karl Isaksson som fixstjärna. Detta beroende på att den huvudsakliga undervisningsformen var modellmåleri. Så där var jag när vi skulle göra en studieresa till Stockholm för att gå på utställningen "IBID II" som skulle spegla samtidens toppskikt av konstnärer. Lät det som. Plus att vi skulle se Lars Noréns nya pjäs "Natten är dagens mor" på dramaten. Och gå ut på någon bar på kvällen. LN-pjäsen förstörde det hela den första kvällen. Efter denna ångestskräckupplevelse ville alla bara gå och lägga sig och försöka glömma. Så något barliv blev det inte. Dagen därpå skulle vi till IBID II. Tror det var på Münchenbryggeriet. Och där fick man beskåda vinnarna av allsvenskan i konst. Inte så mycket som sade mig något egentligen. Jag var ju inte klar att ta in detta än. Kvar i färg- och formproblem som jag var. Men en sak var det i alla fall som störde. Norrmannen Bård Breivik deltog med en skulptur eller vad man nu skulle kalla det. Objekt kanske. En slipad och svartmålad bräda/stock som låg på golvet. Som en atomubåt. Olycksbådande och helt omöjlig att ta in eller relatera till på något sätt. För mig alltså. Först fattade jag inte ens att den var en del av utställningen. Hade den legat utanför så hade jag trott att det var något man hade för att förtöja båtar eller så. Den var helt enkelt inte möjlig att ta in. Jag försökte med som jag lärt mig, att byta ut vad mot hur. Alltså att inte tänka "vad" är det där? Utan istället "hur" är det där? Brukar funka då det mesta i denna värld äger någon form av uttryck, men i detta fall gick det inte. Det var som om den där brädan låg och stirrade avvisande och hotfullt på mig. Gå härifrån! Liksom. Och just i detta, insåg jag åratal senare, låg ju det hela. Jag kommer idag inte ihåg ett enda dugg av de andra  utställarna.  Bara just BB:s grejor. Så han kom åt mig, utan att jag fattade det då. Och det var hela historien. Sådan kan konsten också vara. Något som talar till det omedvetna och kommer ikapp långt senare. Och det kan vara på individnivå. Andras upplevelse är deras, denna var min.

Memory wound.

Jonas Dahlbergs monument över offren för massakern på Utøya (googla om du inte vet) dyker fortfarande upp i tankarna då och då. Nu har det väl snart gått tio år sedan förslaget, som aldrig genomfördes, först presenterades. I natt väcktes jag av något och kom på mig själv med att tänka på eller drömma om detta ingrepp i naturen igen. Det blev liksom en chock då när förslaget visades. Det gjorde så starkt intryck. Genialt! Om Picasso hade gjort en uppföljare till Guernica, speglande staden efter att bombplanen lämnat, så borde den ha förmedlat vad Memory wound gjorde.

Som sagt blev förslaget aldrig verklighet. Protester från boende i närheten som ville ha en möjlighet att så småningom lägga katastrofen bakom sig. Då tyckte jag det var synd att detta aldrig blev förverkligat. Ett klockrent exempel på konst som ingen kan undgå att beröras av. Inga ord kan uttrycka det så starkt. Inget annat sätt att förmedla känslan så tydligt skulle finnas. Konstens Auschwitz.

Men nu har jag ändrat mig. Fattar varför det inte kunde genomföras då ju bara minnet av skissförslaget kan väcka mig om natten flera år senare. Det skulle helt enkelt bli för ont. Som ett monument över den Breivik alla vill radera ur sina minnen. Det skulle ha blivit som att tiden stod stilla där och ingen, inte ens de anhöriga till offren tilläts komma vidare. Ett för alltid öppet sår.

Så är det ju faktiskt med offentlig konst. Är det för bra så blir det dåligt. Lite samma som med arkitektur. Man blir "påprackad" den. Har man sin vardag i närheten så går det ju inte att undvika påverkan. Istället för att uppsöka verket blir man uppsökt eller som i detta fall, hemsökt av det.
Men faktum kvarstår. Det skulle ha blivit stor konst med ett direkt tilltal till precis alla. Inga förkunskaper, teorier eller förklarande texter hade behövts. Konst som ett språk utan ord.

Blott en dag.

SVT har "släppt" (vilket ord) ett gäng nya gamla filmer och serier igen. Ett (tycker jag) både roligt och nästan sorgligt sätt att botanisera i titlarna är att hoppa runt och se tio minuter här och en kvart där. Det roliga och sorgliga ligger i hur tydlig tidens gång blir. Roligt därför att det visar hur snabbt sättet att tala och uttrycka sig ändras. Sorgligt av samma orsak plus att det blir en väldigt stark påminnelse om ens egen oundvikliga spegelbild. Jag väljer en flitigt förekommande skådespelare och tittar på snuttar från 70, 80 och 90-talen. Hur annorlunda hon uttrycker sig. Hur snabbt det förändras. Även de som i vissa fall ser likadana ut från födsel till död är ändå totalt olika människor om man studerar dem med säg tio års mellanrum. Förändringen är lika stor som förändringen i bildkvalitet. Som är en annan nästan häpnadsväckande tidsmarkör. Tittade vi verkligen på dessa otydliga och hoppande produktioner, där inte ens en vinjettbild kan hållas stilla, utan att störas av det? Och det dåliga ljudet? Svaret är såklart ja eftersom inget bättre fanns att jämföra med. Själv hade jag en gång en VHS-kamera och tyckte resultatet av mitt filmande var ok. Är det bra eller dåligt att jag idag tycker annat?

SVT play och öppet arkiv är för mig en underhållnings- och inspirationskälla utan motstycke vad gäller rörlig bild på skärm. Inte för att jag kan leva mig in i dramatiken i fyrkanten, för det kan jag inte så ofta, utan för att de är det närmaste tidsmaskiner man kan komma. De väcker så många tankar om utveckling, att denna utveckling fortgår samtidigt som åldrandet och på så sätt blir ett nollsummespel. Att det händer varje sekund och därför är osynligt.

Jag är ju ingen film- eller tevemänniska men måste ändå se att det är på det området tiden kan synliggöras. En bok från 1970 kan fascinera genom miljö- och händelsebeskrivningar, men läsandet försiggår ju alltid i nutid och rösterna och bilderna blir därmed också nutid innanför pannbenet på läsaren. Även det oundvikligt eftersom jag inte kan se ens på en potatis på samma sätt som jag gjorde innan mobiltelefonin blev allmän. En film eller ett teveprogram tvingar en, förutom att offra en del av sin oersättliga tid, till att stänga av fantasi och inre bilder då allt ju skrivs på näsan. Bara lukter saknas.

Enligt vissa fysiker ska ju själva tiden inte existera utan bara vara en konstruktion för att vi ska kunna leva i vårt kaos, så tur man inte är fysiker. För mig är tiden det jag nog lägger mest tid(!) på att fundera över. Jag försöker ständigt dra lärdom av katterna som sover på olika håll här i huset och inte ens tycks veta hur gamla de är, eller att det är söndag idag. Men det går inte. Tiden håller fast mig samtidigt som den rinner bort!

Dagens liknelse.

I gårdagens DN fanns en artikel om det omöjliga i att avstyra stora IT-projekt när de väl lämnat startblocken. Oavsett det finns personer som ser att detta är fel väg och inte kommer att lösa problemet det upphandlades för att lösa (problemet som kanske inte ens var ett problem), utan tvärtom skapa nya problem som inte heller fanns innan. Och därmed en rad välbetalda konsulttjänster för att ta hand om de nyskapade problemen. Vilket möjligen var den egentliga drivkraften från början. Kanske finns det också kritiker inom organisationen som helt enkelt inte vågar göra sina röster hörda, av oro för att i framtiden på olika mer eller mindre intrikata sätt straffas av konsulterna när dessa hunnit inrätta fasta maktpositioner åt sig inom projektet. De som då har hunnit bygga sina positioner och ekonomier på att de inte bygger några luftslott och kan förklara varför det är så med väldigt många ord som som ingen egentligen begriper, men ingen heller vågar säga att de inte begriper. Och resultatet blir kanske att man ger upp och tittar åt ett annat håll hellre än att stånga huvudet i muren. Alternativt att man rättar in sig i ledet för att förhoppningsvis på sikt få del av konsultarvodena. Allt detta möjliggjort av att beställaren, organisationens ägare, från början inte varit så intresserad av ta reda på om problemet som skulle lösas fakiskt ens existerade, utan helt enkelt litat på att konsulterna vet vad de gör och på ett smidigt sätt kan integrera projektet i organisationsstrukturen (vilket var det viktigaste av allt). 

Orka sätta sig in i det där... Betala bara så slipper vi en ny ordöversvämning. Det är ändå ingen som bryr sig om vad de gör. Smälter de bara in och följer gängse regler så är det bra. Och förresten är det för sent att tänka efter nu. Det är redan massor av människor som lever på detta och att en lögn genom envist upprepande till slut blir till en sanning kan vi ju se överallt och på alla nivåer i den tid vi lever i. Så släpp det. Tänk på att en visselblåsare enkelt kan förvandlas till rättshaverist.

Bottenkänning.

Och omstart. Jag befinner mig nu i det vegeterande stadium som förhoppningsvis ska följas av lite handlingskraft. Jag samlar in sådant jag av någon anledning samlar in. Förhoppningen är att någon gång i den närmaste framtiden förstå varför. Det viktiga är att verkligen, verkligen följa det allra minsta motståndets lag. Ungefär som att välja om jag ska gå till vänster eller till höger om den där stolpen på T-baneperrongen. Det är ett val. Men det gäller att försöka att inte välja aktivt. Utan bara göra och sedan notera hur det blev. Lite svårt ibland men för mig enda sättet att vara ärlig. Det enda jag är ganska säker på just nu är att det närmaste året inte kommer att handla om måleri. Tror jag iaf :-) så jag vegeterar och samlar saker och tankar. Ett par mobilbilder från ateljén idag nedan.

Men. I morgon och till helgen har jag fotouppdrag, vilket är den exakta motsatsen till det ovanstående! Och samtidigt det som skapar de ekonomiska förutsättningarna.

Dagens läsning.

Du som läst fotohistoria/teori, på egen hand eller organiserat, vet hur mycket jargong och "akademisvenska" det kan vara. Inget fel i det kanske, ibland måste det till ord som inte används i vardagligt tal för att pricka in företeelser som inte låter sig prickas med trubbigare redskap. Men sedan finns det också en hel del skrivet där det nästan verkar som om det handlar om utestängande av "fel" personer från den hemliga klubben. Ungefär som ibland i konstvetenskapliga skrivelser, där det faktiskt inte sällan går att stöta på texter som lätt skulle kunnat presenteras på enklare vis. Och därmed kanske hade lockat fler till ämnet!
En bok som inte har ett spår av det ovanstående är dagens läsrekommendation: Susan Sontags utomordentliga "Om Fotografi". Visserligen något till åren nu men absolut relevant och intressant i många olika avseenden. Och hennes självsäkra och ibland nästan raljanta stil är bara den värd läsningen.
Den enda kritiker jag kan komma på som skrivit så direkt och avskalat var Leif Nylén. Dock är ju även han död, så nu är vi utlämnade till komplikatörerna (med några undantag).

Ett PS, tre och ett halvt år senare.

Har jag idag skrivit här. Sista stycket.

Läsning för ointresserade :-).

En recension av en tillställning. Som handlar om den, åtminstone för mig, underhållande debatten om konstdoktorerna. Ibland, när man stöter på en debattör som slingrande som en ål försöker hålla både med och mot bägge sidor, för att framtidssäkra sin egen position, blir det nog underhållning även för dem som egentligen struntar i själva ämnet. Men konstvärlden i Sverige är en damm som inte rymmer hur många ankor som helst så den som inte manövrerar med försiktighet riskerar att senare i livet bli straffad. Hur ska det gå? Vilken häst ska jag satsa på? :-)
Läs här en av orsakerna till denna tillställning.

Ranica MIR.

Adamspassionen.

Som nämt i ett tidigare inlägg är det obligatoriskt för alla att se SVT:s tudelade dokumentär om Arvo Pärt. Såg del två igår kväll. Andra delen handlar eg. inte om Pärt utan är helt enkelt själva föreställningen, Adamspassionen. Citat från SVT: 

"En nedlagd ubåtsfabrik fick utgöra spelplats för världspremiären av föreställningen Adam's Passion, en scenisk version av musik av 2023 års Polarpristagare Arvo Pärt. Föreställningen spelades in i samband med Pärts 80-årsdag 2015 och för regin stod ingen mindre än den legendariske regissören och konstnären Robert Wilson. Musikaliskt består Adam's Passion av fyra av Pärts verk; Adam's Lament, Tabula Rasa, Miserere och Sequentia. Dirigent är Pärts världsberömde landsman Tõnu Kaljuste och på scenen står över hundra artister".

Jodå, fast jag undrar om den som skrev detta verkligen har sett. För jag såg inga hundra artister. Men i alla fall ett sanslöst allkonstverk, eller en opera kanske det är. Jag som blev helt tagen och tillplattad googlade efteråt på Robert Wilson, som var ett nytt namn för mig. Visade sig att han bl.a. har varit här i stan och regisserat Strindbergverk plus att det var han som i samarbete med William S. Burroughs och Tom Waits, 1990 gjorde "The black rider". Så nu har jag ännu ett namn på min kanonlista. 

Jag skulle ge mycket för att ha fått vara en fluga på väggen när han jobbade med Adamspassionen. Allt känns helt intuitivt, omedelbart. Inga förklaringar behövs utan det går direkt in i magen. Som om han hade drömt hela scenografin och ljussättningen och sedan bara antecknat minnena av drömmen när han vaknade på morgonen. Resultatet går att uppleva på lika många sätt som antal personer i publiken.

Alltså. En månad till går detta att se på SVT. 30/4 är sista dagen! Avsätt en helkväll.

Söndagsmorgon.

Och sommartid. Funderar på om jag ska skicka några bilder till nästa samlingsutställning på Arbetets museum. Men tror jag står över det i år. För mycket annat att göra just nu. Måste dra in så mycket betalda uppdrag som möjligt eftersom diverse ekonomiska småkatastrofer hopat sig och måste lösas. Samtidigt läser jag en rätt krävande universitetskurs i konstvetenskap, jag iofs ju kan kliva av om det blir för mycket. Jag läser den ju bara av allmänt intresse och inte för att tenta och samla poäng. Sådant tillhör det förgångna i min ålder. 

Fick en uppmaning från Väsby konsthall om att inkomma med verksförteckning, utställningslista mm. också nu inför utställningen om en månad. Ganska kul att hitta på titlar på bilderna. Jag hoppas på många besökare och har satt priserna på mina verk långt under de rekommenderade. Vill bara bli av med så mycket som möjligt. Så lite som möjligt tillbaka i den vanliga rundgången med omgrundning och övermålning. Särskilt som jag råddat om i ateljén inför en måleripaus på obestämd tid. Kanske för alltid. 

Just nu känner jag en rätt stor misstro och ett tvivel på vad jag egentligen håller på med. Är hela konstapparaten idag bara en uppblåst ballong? Som tar stor plats men bara innehåller luft? Och varför tänker jag så? Något har det att göra med att ju mer jag lär mig på den teoretiska sidan, dess större blir tvivlen. Ibland känns det som om allt teoritiserande och akademiseringen till stora delar kan vara ett luftslott. När jag verkligen försöker rannsaka mig själv så skulle jag nog vilja dela konstvärlden i två delar. Och kalla den ena för konst och den andra för något annat ej ännu uppfunnet ord. Konst skulle vara en praktik med handlingen före och ev. teori efter, om någon sådan ens skulle behövas. Det andra "spåret", med teori före och handling efter skulle kallas något annat. Det finns ingen självklarhet i stora delar av konstvärlden. Inte som i litteratur eller musik eller dans eller poesi för den delen. Ibland tvivlar jag till och med på min egen smak. Mitt omdöme. Hur indoktrinerad är jag egentligen själv? Ser jag verkligen storheten med vissa konstverk/inriktningar eller är det bara en konstruktion? Något jag lärt mig att tycka?

Därför ska jag nu skaffa mig lite andrum och koncentrera mig på fotografisk bild och olika tekniker inom det området. Där finns ju också ett stort teoretiskt/historiskt område att grotta ner sig i, hyllmeter av litteratur, men avsevärt mer självklart och utan behov av försvar eller mångordigt förklarande. 

Dessutom har fotografisk bild en slags mångsidig allmännytta. Fotografiets absoluta nödvändighet på så många olika områden smittar av sig oavsett vad jag använder den fotografiska tekniken till att åstadkommma. Om jag kallar mig fotograf blir livet mycket lättare än om jag säger konstnär även om mina intentioner är samma. Fotograf är liksom "hederligt" oavsett hur jag praktiserar och där kan jag också påvisa innehav av gesäll- och mästarbrev. Utfärdade av statens hantverksråd. Så det så! Ifrågasätt det den som kan! Bägge fötterna i myllan och alla teorier nära själva bilderna. Så, så får det bli ett tag nu.

Lila Hibiskus.

Av Chimamanda Ngozi Adichie. Läs!

Näe, det fattas något.

För några år sedan ägnade jag en sommar väldigt mycket hängmattetid åt Karl Ove Knausgårds "Min kamp", i typ fem volymer (minns inte riktigt hur många det var/är). Biblioteksböcker så jag har dem inte. Då fick jag ett intryck av bekännelsebladvändare. Trodde att han inte skulle ha så mycket kvar att säga efter den prestationen. Men annat fick jag se. En strid ström av romaner fortsätter alltjämnt att komma från honom. Försökte med en för nåt år sedan, tror jag skrev något här om den också. Då blev jag lite mindre imponerad. Nu tänkte jag att jag måste göra ett nytt försök eftersom det kommit flera nya böcker. Så jag slog till med "Nattens skola". Men för mig består samma ambivalens. En författare som kan hantverket ut i fingerspetsarna men som samtidigt på något sätt ändå är slarvig. Som gammal plåtslagare ser jag ju genast att faktakollen gällande såväl fotohistoria som fototeknik har sina blinda fläckar. Huvudpersonen i berättelsen är nämligen fotograf. Lite som om han (KOK) bara kollat wikipedia istället för att fråga någon fotograf. Så återigen blir frågan: varför är han vårdslös? För mig blir själva berättelsen också lite vårdslös. För fantastisk och för många lösa trådar. Synd. För med den berättargåvan skulle det kunna bli världslitteratur om någon kunde bromsa och tygla spretifikationerna. Fast slutet var mäktigt. Det ger jag honom. Och en sak till som kanske stör mig mer än andra. Berättarjaget går liksom inte att ta till sig. Han tänker och handlar på sådana sätt att det blir omöjligt att förstå honom. För mig i alla fall. För mig förblir han overklig. Jag ser inte ens hur han ser ut.

Att frånsäga sig.

Makten över sitt liv. Det finns det ganska många som tycker att vi alla gjort nu. Och så här har det gått till: 

Internet 1. Ungefär 1990 och typ 10-15 år framåt. Då satt vi hemma med våra persondatorer och envägskommunicerade med företag, tidningar och så småningom bankernas serverhallar. Vi tittade på statiska hemsidor, läste, men kunde inte kommunicera, interagera, förutom enkel mail. Bara text. All makt kvar på kammarn hos individen. Kontanter i plånkan. Vi kunde från våra små lådor se ytan på de stora lådorna och vice versa. Men de små och de stora lådorna pratade inte med varandra (med små och stora lådor menar jag alltså hemdatorer vs. serverhallar/superdatorer).

Internet 2. Smygande från ca år 2000 och pågående. Det ovanstående fast med interaktion tillagd. Smartphones. Bank-ID. Molnet. Sociala media. Betaltjänster. Nätshopping. Nu är snart allt vårt värde överfört från de små lådorna till de stora. Och de stora regerar! Övervakar. Har makten att ändra våra liv. De papperslösa kontoren. De kontantlösa bankerna. Nya bilar. Allting kopplat till samma nät. Man kan säga att vi frivilligt har överlämnat oss till techföretag, myndigheter och banker. Det har skett omärkligt. Smygande. Inget man kanske reflekterar över i vardagen. Men makten har sakta sipprat över från de små lådorna till de stora. Suckerbergs servrar m.fl.

Internet 3. I sin linda, men inte länge till. Någon kom på att då de nu finns hundratals miljoner, och ständigt fler och fler, smålådor kopplade till samma nät, så borde det gå att samordna all den datorkraften och därmed få superdatorer som inte står i serverhallar och inte ägs av amerikanska miljardärer eller ens stater. Ett nätverk med lika stor processorkraft som de stora lådornas men som inte ägs av någon! Simsalabim: Blockkedjetekniken föds! Och först ut är en valuta som ingen bank och ingen stat kontrollerar. Bitcoin. Som följts av flera andra varav den största, Etherium, också är ett utvecklingsverktyg/plattform alla kan använda för att bygga alla de tjänster vi nu är vana vid, men utan att något företag kan äga dem. Utan insyn.

Vad har nu allt detta med konst och kultur att göra? Jo jag skrev detta bara för att jag fick en fråga från någon i Tyskland om att köpa NFT:er av de bilder jag har på Instagram. Eftersom jag inte visste hur man gör detta avsatte jag en eftermiddag för att lära mig. Och fick det ovanstående på köpet. Tyckte det var intressant så jag skrev lite här bara därför och för att jag tyvärr tillhör de naivas skara fast jag trott tvärtom. Och nu när den tredje vågen internet faktiskt har börjat rullas ut, även om det än så länge är i skymundan och vid sidan av, så kommer ju många frågor med den. En ekonomi utom räckhåll för bankerna. Kommunikation utom räckhåll för myndigheter osv. Bara att tänka på alla konsekvenser på gott och ont.. Åsså AI på det. Lägg därtill spöken och smågubbar (som inte kan avfärdas från mitt liv i alla fall) så blir soppan perfekt.

God fredags-snart-eftermiddag!