Två artiklar.

I dagens DN. Som bägge håller med om mina tankar om språk som den nya kolonialismen i konsten. Återigen, kul att inte vara ensam. Eller så är det "den hundrade apan" som gjort att jag de senaste åren börjat se detta som ett svårlöst problem. För det finns såklart två sidor. Den ena som ju är tydlig i de konstarter som brukar ord, är de begränsningar av förståelse, eller om man ska kalla det förytligande, som blir resultatet när konstnären av kommunikationsskäl, oavsett modersmål, väljer att använda engelskan. Och baksidan då såklart den politiska. Nationalism och isolation som ju blir en slags naturlig följd. Svårlöst så det räcker. De två DN-artiklarna är dels en intervju Anna-Lena Laurén gjort med den landsflyktige ryske författaren Michail Sjisjkin som skriver på ryska, men sedan 30 år bor i Schweiz. Han talar även engelska och tyska "flytande" d.v.s. korrekt men säger att han skriver på ryska för att kunna bryta mot reglerna. På de andra språken bemödar han sig bara om att skriva korrekt. Så, för att få med alla nyanser och känslor som kommer från ett nedärvt språk, måste kanske lite kommunikation offras.

Den andra artikeln heter "Språket roll", skriven av Erik Esbjörsson och handlar bl.a. om nyligen avlidne kenyanske författaren Ngugi wa Thiong'o och senegalesen Boubacar Boris Diop. Dessa två författare har övergivit engelskan resp. franskan dels av skäl som hänger ihop med att faktiskt kunna uttrycka sig exakt och dels (det viktigaste) för att de ser västspråken som en billigare och mer effektiv form av kolonialism. En som ser en annan väg är den brittiska författarinnan Taiye Selasi. Hon är av ghanansk-nigeriansk härkomst och ser det som att den engelska hon talar är hennes egen och funkar bra för att uttrycka allt. Medan Nuruddin Farah från Somalia tycker det är inåtvänt och bakåtsträvande att skriva på sitt modersmål. Ja, ja. Det var författarna och den debatten har alltså pågått i många år. Egentligen inte mitt intresseområde som ju mer är bildkonstens globalisering och konsekvenserna av detta. Men ändå, en del i det hela och tillräckligt nära.

Dagens projekt.

Blev Thielska galleriet och utställningen med Axel Petersson "Döderhultarn". Enligt mig den kanske störste svenske konstnären i sitt "fack", som är snidande av träfigurer. Föreställande sådana. Informativ presentation av utställningen av Sohpie Allgård. Rekommenderas. Pågår ända till 12/10. Om jag skulle önskat något när det gäller denna utställning så hade det varit fler verk + att jag tycker det är för lågt placerade. Vill man se ansiktsuttryck och andra detaljer så får man stå på knä nästan.

Överbliven sångare.

En ensam koltrast är allt jag hör på fredagsmorgonen. Fågelsången brukar inte avta förrän fram mot midsommar då de geopolitiska avtalen för den egna arten är påskrivna, så det är lite ovanligt tyst i år tycker jag. Eller så minns jag bara fel. De brukar alltså tystna när de delat upp reviren, parat ihop sig och börjat bygga bo. Då blir det viktigare att hålla sina boplatser hemliga. Och därför bättre att inte höras så mycket. I fåglarnas värld finns inga eldupphörsavtal. Krigen återkommer årligen från födsel till död och fienderna är många och ibland sinnrika, som till exempel göken, som likt ett bergatroll placerar sin blivande bortbyting i nån stackars småfågels bo. Fågellivet måste vara påfrestande på samma sätt som det var för oss tvåbeningar för 1000 år sedan. För när väl årets revirkrig är över kommer alla andra fiender. Fåglarna kan inte ringa polisen. Inte ens likt människor kunde/kan be någon mäktig vän om hjälp och beskydd. Eller betala för det. Det är bara den starkares rätt som är verklig. Med andra ord, är du inte den starkare så är det hålla sig gömd som gäller. Men det är inget ovanligt i den här dimensionen vi lever i. Läs också här.

Men idag är det minsann fredag. En oplanerad och obokad fredag. Jag funderar på två utställningar jag vill se. Dick Bengtsson och Döderhultarn. Av dessa två rankar jag Döderhultaren högst, om man nu ska välja. Denna unika, nästan naturkraft, som i rasande fart täljde de mest uttrycksfulla som gjorts i trä. I alla fall av det jag kan komma på. Alltså först kaffemugg nummer två. Sedan beslut. God morgon!

Pelle Persson.

Pelle Persson, eller Per-Åke "Peps" Person. Under "bluesintressetiden" (min) i tonåren avtecknades denna musiker som den ende "riktige" bluesmusikern i Sverige. Han reste 1972 till Chicago för att spela in dubbel-LP:n "The week Peps came to Chicago", med några av de därvarande lokala hjältarna och höjdarna inom Chicagobluesen. Och jag köpte den förstås så fort jag fick råd. Dubbel LP:n alltså. Men den blev inte så ofta spelad. Tyvärr blev den inte så bra, enligt hans egen berättelse på grund av att han inte riktigt förstått hur stora kulturella klyftor som måste överbryggas. Så efter en tid i Chicago insåg han att han inte kunde avkoda bluesen på det sätt han trott hemifrån. Trots hans innerlighet och genuina tro att kunna känna som dessa musiker han nu samarbetade med. Där fanns något oåtkomligt för honom som också visades lite i attityden från de musiker han engagerat för inspelningarna. Alla var vänliga och gjorde allt som avtalats, men han insåg att han aldrig skulle kunna bli "en i gänget". Såklart på grund av total avsaknad av erfarenhetsgemenskap. En turist. Det hjälpte inte att spela gitarr som BB King eller att vara virtuos på munspel. Eller inlevelsen i sången. Så han reste hem till Skåne och släppte bluesen helt trots all tid och all ansträngning han ägnat åt att lära sig och försöka förstå. Och så måste det nog vara för en kompromisslös konstnär. Alla kan inte vara allt. Dialekt och språk är dialekt och språk och innefattar så mycket mer än bara ljud. Peps insåg detta och kommenterade det (vilket förstås också säger något om vilka kvalitetskrav han hade). Bristen på "hemortsrätt" vägde tyngre än att kunna spela alla instrument lika bra eller bättre än förebilderna. Sorgligt men sant en triumf för identitetspolitiken i musiken )-: men också en triumf för sanningssökare som inte tror på "fake it untill you make it".
Tilläggas till detta ska förstås att Peps senare tog upp bluesen igen som en del i sin egen musikmix. Så bortkastat blev det ju inte när han väl kunde använda kunskaperna och erfarenheterna på sitt eget sätt och släppa tanken på att transformeras till någon annan. Solot här står inte BB King efter tycker jag. Inte sången heller. Bättre faktiskt. Slut!

Ett PS om länken ovan. Hoppas ingen undgår anpassningen till föhållanden Peps själv verkligen känner på djupet. Värmland är inte USA, men nog nära till skåne. Sedan det humoristiska i historien med tjejen och brorsan. Jmfr. bluestexter. Självömkande är bara förnamnet. Peps har omvandlat detta till svensk vardag. Med distans och humor! Det är så det blir äkta till sist!

The Global Contemporary Art World.

Av Jonathan Harris (en bok alltså). Avhandlar till stor del utvecklingen i Asien. Som JH ser som den världsdel som håller på att ta över rodret i konstvärlden. Ganska skakande läsning och i många stycken vad som hänt/händer här på kammarn också. Ett kort citat:

"The Institute is part of the School of Art and Design at Dalian Polytechnic University, and perusal of its interests and language suggest that a self‐conscious and systematic “branding” of student artists’ and designers’ identities and roles has also taken place. This development has occurred in China and throughout the world as the labor of professional artists and designers has become represented as an elite authored/bespoke product made for a niche or luxury market."

Sorgligt som sagt. Men ostoppbart eftersom det är pengarna som styr. Och inte sällan drömmar och tro. Amen.

Ett till citat: 
"In this broader historical sense, then, Dalian Polytechnic University’s decision to embrace Winchester School of Art’s art and design program implied a preparedness to negotiate the entailed symbolic and sociocultural weight of “English” (and “Western”). For this was a language, culture and social order in which increasingly strong senses of individual, individuality, individuation, as well as individualism, had begun to develop from the late sixteenth century onwards. This was when these novel terms and nuances of meaning began to come into English from Renaissance and Enlightenment Italian, German and French, and from writers on art specifically. Studying art and design “in English” meant, then, that Chinese students would be exposed—intentionally or not—to a set of historically accrued societal values embedded in the language that stressed quite different and sometimes opposing senses of self, of others as also individual and individuated in specific ways, and beyond that, of the social and societal worlds beyond. Notions of artistic “creativity,” “invention,” and “authorship” would also be closely bound up with and emblematic of these different and sometimes disputed senses of self and individuality".

Och inte alltid självklart med internationalisering om man kan se lite från fler håll än ett. En annan fråga är såklart om konstvärldens aktörer (som ofta tror sig veta det mesta) lever i en ny kolonialisering fast denna gång via språket? Engelskan? Ett språk växer fram långsamt och i symbios med historia, kultur, tankesätt, känsla och natur. Flytande, i dess djupaste bemärkelse, kan endast den på platsen födde sitt språk, för med det kommer kunskaper, nyanser, undermedvetenhet, som inte alltid går att internationalisera. Alltså översättning = kunskapsförlust. Det funkar i teknisk mening men inte om man ska ta med att ett språk fötts ur en speciell miljö, natur och faktiskt också mystik. Eller så kan man ju helt enkelt säga att den framväxande globala konstvärlden i någon mening betyder att barnen slängs ut med badvattnet. Offrade till marknadskrafterna.

Så för den som intresserar sig för området måste jag rekommendera denna bok. Läste först från nätet men nu har jag beställt boken. För intressant och jag vill kunna ligga i en solstol och läsa i sommar. Utan bekymmer om från vilken vinkel solen kommer och utan oro för att tappa boken på marken eller spilla kaffe eller någon brygd vätska på den. För sådant gör inget när det gäller den typen av böcker. De är bruksföremål.

Fars Rygg.

Roman av Niels Fredrik Dahl. I början var det nära att jag släppte denna bok eftersom en sådan som jag, som mer eller mindre vuxit upp i matriarkat, inte kunde hitta något bekant att hänga upp intresset på. Inte heller den sociala miljö persongalleriet tecknas i har jag några som helst relationer till. I förhållande till min barndom, ungdom och uppväxt är detta ren science fiction. Men trovärdig och övertygande sådan. Så den tog sig och bitvis har den varit nästan en bladvändare. Ensamhet, som är det genomgående ämnet, har väl sällan skildrats så ingående och ur så många perspektiv. Ensamheten är densamma för alla om den är påtvingad. Oavsett alla andra förutsättningar och förhållanden.

Liten spindel.

Satt i diskhon när jag skulle spola i diskvatten. Den där vanligaste sorten. Jag försökte fånga den för att skicka ut genom fönstret men den var så snabb så det slutade med att den spann sig ner från min hand på en sekund och sprang iväg på golvet mot närmsta hörn och jag gav upp. Varför ska de alltid vara i diskhon? Eller badkaret? 

Det här handlar om ett underverk. En minimal existens som kurar i skräck i en diskho den inte kan komma upp ur, men som med lite hjälp flyr blixtsnabbt och med spidermanteknik från mig, (som bara ville rädda den). En fulländad existens. Med alla förutsättningar för sitt liv färdigutvecklade. Via atomer, molekyler, celler och dna. Säkert också ett medvetande om än inte på samma sätt som andra. Men på sitt eget sätt. Tänkte först skriva på sitt eget tilldelade sätt, men då uppstår ju frågor jag inte orkar med nu efter en hel dag med gräsklippare, röjsåg och trimmer här på ön.

Äntligen mulet.

Inte så mycket skrivet här nu då senaste tiden varit massor med uppdragsfotograferingar och därpå följande redigering, retusch och bildleveranser tills fram på småtimmarna. Utställning på Väsby Konsthall slut i söndags. Och samtidigt mina nu i snart åtta år pågående försök att hinna ikapp utvecklingen i konstvärlden, som ju varit nästan grotesk under alla mina år av frånvaro. Men det har jag skrivit om många gånger nu. Det tråkiga kvarstår dock tyvärr och förstärks dessutom för varje steg vidare jag lyckas hasa mig. Dagens konstvärld har mycket små likheter med den jag övargav en gång i tiden. Men, jag har förstås vänner och bekanta som aldrig tvivlat och fortsatt sin konstnärliga verksamhet i med- och motgång under alla år. Och då syns nog den utveckling jag ser knappt alls. Lite som skillnaden mellan att se sig i spegeln varje dag och att kolla vart trettionde år.
Men på andra fronter i kulturlivet tycker jag inte som jag tycker om konsten. Troligen för att det varit betydligt enklare att följa med i de "självklara" disciplinerna som litteratur och musik. Poeter som Yahya Hassan eller Marit Kapla (ja, jag ser henne som poet), musiker som Jolie Holland, Kamasi Washington och många andra som passerat och passerar i lurarna. Författare som Elaf Ali, Sara Stridsberg och även på det området väldigt många andra "nya". Fast kanske en anmärkning där att berättare som faktiskt skapar från noll inte verkar vara så vanligt förekommande idag. Det är väääldigt mycket jag och mig och autofiktion. Ibland på gott och ibland på ont. Och med det var det slut från sanningskomissionen!

Skönt att inte vara ensam.

Om att tappa sugen och bli uppgiven. Här är en till som verkar vilja sortera bort 90% av bruset.

Tartu igen.

Läs detta först. Nu på morgonen under ännu en räd "dödstädande" bland antecknings- och skissböcker, hittade jag ytterligare en anteckningsbok från Tartu. Bläddrade igenom och många både sorgliga och roliga minnen tittade förbi. Detta handlade alltså om en workshop för att spåna idéer om hur staden skulle kunna förskönas utan att det kostade något. 10 dagars förutsättningslöst arbete som skulle utmynna i en vernissage där alla förslag redovisades. Jag och D jobbade tillsammans fram en skissbok där varje blad innehöll ett förslag. Ibland med humoristiska inslag. Boken visades alltså sedan på vernissagen då den hängande i ett snöre på väggen (svagt minne men tror det var så) kunde bläddras i av alla. Vi fattade ju inte ett ord estniska men såg olika reaktioner på den och de diskussioner som följde mellan alla utom oss (som ingen pratade med). Senare kom en person fram till mig för att försöka förklara vad som hänt. Hon sade att det hade blivit lite rabalder och att publiken liksom delats i två läger, (publiken var då stans alla höjdare och officiella funktionärer m.fl.). Hon menade att när man levt hela sitt liv i en totalitär stat, där en stor del av livet är en slags fasader och lögner alla vet om men som ingen talar om, där ett sken av frihet hålls uppe och inte får slås hål på, kan man inte tänka i de banor jag och D kunde. Fritt tänkande som vår lilla skissbok sågs som ett uttryck för, hotade livslögnen och fick många att känna obehag medan andra kände att äntligen är det dags! Ungefär. Som om vi kom där och talade om för dem att deras liv var förfelade! Och vissa bara längtade efter det medan andra blev arga och sårade.

Skissboken då. Den införlivades tillsammans med alla andra alster från workshopen i deras moderna museums samlingar. Ett museum som verkade ha stannat någonstans vid surrealismen och underliga collage. En annan dag när jag letar vidare här hoppas jag finna foton av sidorna i boken jag har för mig att jag tog. Men i stort sätt var det så att vi tog det som fanns på plats och ändrade lite på det. Till exempel minns jag någon slags talartribun (gott om sådana i Sovjet) på ena sidan av en flod som rinner genom stan. På den andra sidan fanns en restaurang. Mitt förslag var att placera fasta kikare på tribunen och göra en stor meny utomhus på restaurangen så att man kunde klättra upp på tribunen och kolla i kikaren vad restaurangen hade för dagens. Plus flera likande saker. Antar att det sågs som vanvördigt eftersom denna plats var menad för högtravande tal om femårsplaner o.dyl.

Ja, ja. En del annat hände också på denna workshop. T.ex. kollektivt måleri i jätteformat upphissade på en skylift. Till tonerna av en blåsorkester som spelade militärmarscher. Plus många konstiga missförstånd och språkliga förvecklingar. Som en av deltagarna, en tjej från Lettland tror jag, som kom fram till mig och allvarligt sade: "yesterday i put grandmother in forest". Vi blev också intervjuade i både radio och TV. Vore kul att få se nu 34 år senare. Känns verkligen som en annan värld. Och bodde gjorde vi i stans enda hotell öppet för västerlänningar. Avlyssnade telefoner. Oätlig mat som dessutom bara kunde köpas med västvaluta o.s.v.

En annan bildmakare.

Peter Mitchell.

Bergtagen.

Texten saxad från bloggen Kulturarvet, av Malin Kim:

Vackert belägen på en udde i sjön Sommen i Östergötland ligger herrgården Ribbingshov. Här har det funnits en gård sedan 1200-talet och många förunderliga händelser har utspelat sig på platsen. På 1600-talet, när gården ägdes av landshövding Axel von Schaar, inträffade något som än idag lever kvar i folkligt minne. Landshövdingens lilla dotter Anna Marta försvann nämligen spårlöst och någon annan förklaring kunde man inte finna än att hon blivit bergtagen av trollen.

Anna Marta var Axel von Schaars dotter i första äktenskapet. Hennes mor var friherrinnan Brita Horn. När Anna Marta var två eller tre år tog hennes barnjungfru en solig sommardag med henne till Vassviken nära Ribbingshov. Längst in i viken fanns en strand, där jungfrun satte sig med flickan för att leka. Efter en stund fick Anna Marta syn på några blommor som växte på andra sidan vägen och jungfrun gick iväg för att plocka några åt henne. För att nå blommorna blev hon tvungen att klättra över en gärdesgård och hon förlorade för ett ögonblick flickan ur sikte. När hon återkom var barnet försvunnet. Barnjungfrun genomsökte platsen utan resultat och sprang sedan till herrgården för att berätta om olyckan. Allt folk vid gården sändes ut på skallgång, men av Anna Marta fanns inte minsta spår, vare sig på land eller i sjön. När ryktet spreds anslöt sig sockenborna för att delta i sökandet. De fortsatte i flera dagar, men Anna Marta var försvunnen.

Tiden gick utan att barnet kom till rätta. När ett år hade passerat skulle herrskapet en dag ge sig ut på resa, varför stalldrängen begav sig till Vassviken för att hämta hem hästarna från betet. Plötsligt fick han se den lilla flickan sittandes ensam på en brant berghäll vid vikens östra sida. Med stor möda klättrade han dit och bar sedan flickan hem till Ribbingshov. Där kunde de lyckliga men förbluffade föräldrarna konstatera att hon under det år hon varit borta inte hade vuxit det allra minsta. Dessutom bar hon fortfarande samma kläder, men de var inte nötta eller slitna. Gång på gång frågade de flickan var hon varit och vad som hänt henne, men hon kunde inte svara annat än: ”Gubben! Gubben!” Mer information gick inte att få fram, men föräldrarna var övertygade om att övernaturliga krafter hade varit i görningen. Det enda som kunde förklara omständigheterna, sades det, var att Anna Marta hade varit tillfångatagen av troll.

Anna Marta växte sedan upp på Ribbingshof och vigdes sedermera med sin styvmoders bror, Johan Printzensköld. 1730 dog hon. I riddarhusets genealogier finns antecknat att hon förlovades redan vid fyra års ålder. Kanske var detta ovanliga förfarande ett sätt för föräldrarna att försöka skydda dottern från nya angrepp från trollen — genom att tidigt lova bort henne försökte de med kyrkans band fästa dottern vid en mänsklig brudgum, så att hon skulle vara fredad.

Tjabo.

Av Åsa Linderborg. Kanske den bästa nutidshistoria jag läst/lyssnat på (jag alternerar mellan lyssna och läsa beroende på tid och plats). Oerhört ambitiöst som en krönika över Sverige från 1930-talet och fram till idag. Visst, det handlar om kungen, men han är mest en figur att hänga upp historien på. Ibland nästan som en bifigur.
Det här är en livsrepetition för någon i min ålder. Alla händelser jag helt glömt men som under läsningen återkommer med bilder, ljud och lukter. Alla personliga minnen som vaknar när en glömd händelse aktiverar andra minnen kring den. + ÅL:s lite sorgsna röst i ljudboksversionen. Hon läser som om hon beklagar det mesta och tycker lite synd om alla. Jag gillar ju historia och har lätt för att leva mig in i olika skeenden och göra mina egna hjärnspöken, bilder och miljöer, när jag läser sådant som hände före min tid. Men nutidshistoria har jag inte riktigt kunnat ta till mig förut, kanske eftersom det finns ett "facit" i huvudet, miljöer och bilder jag varken kan dra ifrån eller lägga till något till. Mindre eget inombords skapelsearbete alltså. Men ÅL lyckas bryta igenom det där och det jag sett blir lika levande som det jag inte sett. Rekommenderas!

Ön 07.03.

Vad är det med näktergalen? Ska inte fåglarna (förutom ugglorna då) hålla tyst och sova om nätterna? Gäller tydligen i alla fall inte för denna näktergal som bor här i skogen bakom huset. När solen går ner sjunger den upp sig till hysteri och börjar sedan sitt skrikande, visslande och knäppande dubbelt så högt som någon annan fågel. Man måste ha sådana där små skumgummiöronproppar för att kunna sova. Alltså misslyckad koncert av en annars av de flesta ansedd skönsångare. 

Och detta leder tankarna till en annan misslyckad koncert. Det var på den tiden då livet levdes via slumpartade ingivelser för stunden och varken datorer eller mobiltelefoner fanns. 

Jag och en kompis hoppade på tåget till Gbg. för att hälsa på några kumpaner. Väl där fick vi (minns tyvärr ej riktigt hur det gick till) efter ett par dagar veta att Nina Simone skulle ha en konsert på gamla musikaliska akademien vid Nybroviken i Sthlm. Fixade biljetter på något vis och sedan bråttom, bråttom tillbaks till huvudstaden för att hinna i tid. För det var såklart samma kväll. Inga tågpengar kvar, tanken var att vi skulle lifta hem. Så ut på E3:an och lifta. Bit för bit gick det bra, men när vi närmade oss stan tätnade trafiken. Satt i långsam bilkö i en tradarhytt och bet på naglarna. Avsläppta så snart närmaste tunnelbanestation gick att nå till fots. Kamp mot klockan :-) men vi hann precis! 

Så, väl på plats i konsertsalen började väntan på NS som verkligen lät publiken vänta. Men till sist marscherade hon ut på scenen och satte sig på pianostolen. Där påbörjade hon, med ryggen demonstrativt mot publiken, en 20-minuters monolog om sig själv som underbarn och om vilket oöverträffat geni hon sedan utvecklats till. Därefter rev hon av tre låtar på pianot. Sjöng inte en stavelse. Reste sig och gick av scenen! Häpen publik satt kvar och väntade på att hon skulle komma tillbaka. Men icke. I stället kom en arrangör upp på scenen och förklarade att miss Simone hade lämnat huset och att biljettpriset skulle återbetalas. Ridå.

PS. Nästa dag. Vaknar 01.30. Becksvart ute. Men tyst? Nä. Denna lilla dinosauriesläkting som tydligen permanent vänt på dygnet var återigen väckarklockan. Undrar vad de andra fåglarna tycker? Fick stänga fönstret och sätta i öronpropparna. God natt. DS.

Rättelse! Har just fått reda på att det är normalt för Näktergalen att väsnas på natten. Så, inget att göra åt :-).

Magiska bilder.

Alla har väl hört den där 1800-tals historien om indianer som inte vill låta sig fotograferas eftersom de tror att fotot kommer att ta något av dem. Att det fysiska fotografiet på riktigt kommer att äga något av dem. Ha, ha, ha.. okunniga vildar. Men om det finns någon sanning i den historien så är den sanningen bara att de satte ord på det som gäller för oss alla. Fotografiets magiska sida och makt. För den finns. Ett fotografi, främst av en människa, har en magisk kraft inneboende. Enkelt test av detta påstående: tag ett fysiskt fotografi, en papperskopia alltså, av någon du älskar, eller bara känner. Riv sönder det!
Hur kändes det? Ta en teckning av samma person och riv sönder den. Då har du bara rivit sönder en teckning. Alltså ytterligare bekräftelse på att Walter Benjamin var ute och cyklade med sin aurateori (googla om du inte vet). Auran finns i betraktaren, inte i verket. Något jag ofta upplevt, både med fotoböcker och med andra reproduktioner. Så jag skulle nog säga att den teorin (liksom många andra inom konstvetenskapen) var något personligt för honom. Inte allmängiltig sanning.

Ett till exempel.

På hur det ser ut och varför man kan tvivla. Någonstans har någon gjort ett val och sedan följer kanoniseringen, som bara handlar om pengar. Här har en person med tillräckligt intressant bakgrund och "rätt" inramning, tittat på sin tids måleri, gjort likadant, och vips så har vi ett geni till. Visserligen där och då det är allra lättast att göra just detta och visserligen då en del av förebilderna nog gjort ungefär likadant själva, men ändå. Luftslotten byggs inte av konstnärerna utan av den ogripbara "branschen". Sedan köper de som tror att konst är inredning. Något som ska passa till soffan. Estetik. Och upphovspersonen är död så nu är det fritt fram att exploatera och sätta priser som inte har något som helst med verkshöjd att göra.

Avvägar.

Idag har jag besökt flera platser jag aldrig tidigare i livet besökt. Alla inom en radie av kanske två kilometer hemifrån. Jag går till affären för att handla mat. Letar en ny väg. Går över en innergård där jag aldrig varit trots snart 30 år på samma adress. Mitt sökande efter "platsen" där jag ska känna igen mig och minnas det jag totalt förträngt, är livslångt men har egentligen bara gällt för bilfärder förut. 

Det här är ju inte samma sak, men ändå lite besläktat. Under coronatiden insåg jag, pga det eviga promenaderna, att detta med förflyttning på nya stigar som stimulans i tillvaron även funkar i det minsta sammanhanget. En resa kan vara 500 mil, men den kan också vara 500 meter. Nya platser finns överallt. Såklart inte den där som ska väcka det där glömda minnet, men väl nya bilder. Bara att gå en bit vid sidan av den invanda vägen. Stanna och vända sig om. En ny bild. Fördjupad kunskap om det nära. Tänker på Gunnar Smoliansky som sade att han gärna reser men då utan kamera. Med kamera ville han ogärna röra sig väst om Götgatan. Kommer man till en okänd plats med kamera så blir det turistbilder. Tänker också på en målerilärare jag en gång hade. Margareta Linton-Lindekrantz. Hon inskärpte gärna hos oss elever att allt vi behöver se finns framför oss. Ser man inte det så kanske man ska syssla med något annat. Tror inte hon sade precis så, men man fattade ju att det var det hon menade. Och för egen del lutar även jag åt det hållet mer för varje år som går. Det är min omedelbara omgivning som har både frågorna och svaren. Dramatiken finns i fågelsången jag just nu hör. Ett avlägset motorljud. Kattpiss och Magnolia. En minnesbild. Lukten av svarta vinbär. Dagens eko. Och det är helt upp till mig att göra något av det. Jag står redan på det grönaste gräset.

Avbilden.

Fotografiet är(?) en avbild. Så här skriver Susan Sontag (citat ur "Om fotografi" sid. 163): 

"Ju längre tillbaka vi går i historien desto mindre skarp är, som E.H. Gombrich påpekar, åtskillnaden mellan bilder och verkliga ting. I primitiva samhällen var tinget och dess avbild helt enkelt två olika, det vill säga fysiskt åtskilda, manifestationer av samma kraft eller ande. Därav tron på avbildernas verkningskraft när det gäller att blidka eller få kontroll över mäktiga väsen. Dessa makter, dessa väsen, fanns närvarande i dem.".

Ytterligare en pusselbit i pusslet som till sist, hoppas jag, ska förklara min livslånga fascination av och för detta medium. För min del så lever jag fortfarande i ett primitivt samhälle.