Kunstkritikk.

Senaste numret plingade in i mailboxen. Handlar främst om Venedigbiennalen. Nu har jag läst och frågan jag inte kan komma ifrån är om en total strävan efter internationalisering inte också leder till kunskapsförlust? Att de verkligt djupgående kunskaperna inom ett begränsat område späds ut och bleknar bort när de avfärdas som konservatism, nationalism, reaktionära e.dyl? Ibland kanske man måste vara djupt förankrad i ett ämne för att nå ner till rötterna, alltså gräva på samma plats i många år, och då kan det vara svårt att samtidigt vara bred och inkluderande och driva samarbeten på gemensamma andra eller tredje språk. Om jag skulle börja försöka lära mig kinesiska i dag så skulle jag sannolikt bara klara av att läsa butiksreklamen i ett kinesiskt samhälle när det är dags att dra in årorona. Och konst kan också vara ett språk. Kommunikation. Det är en aspekt jag ibland tycker att samtidskonsten gärna undviker.

Jag tänker på Gunnar Smoliansky när han får en fråga om hur han väljer sina motiv. Han svarar att han ogärna rör sig väster om Götgatan då han inte är tillräckligt förtrogen med de delarna av Söder (:-). Han tycker att öster om Götgatan är han så hemmastadd så att han kan undvika alla ytligheter och lättköpta segrar och gräva på djupet i stället för på bredden. Han reser gärna, men då utan kamera eftersom han på andra håll i världen ändå bara skulle röra sig på ytan och ta turistbilder. Se kulturen från ett turistperspektiv.

Men med konstvärlden har det blivit så att den liksom bildar en egen bubbla som svävar ovanför, där "provinsiellt" = dåligt. En slags artificiell internationalisering inom detta enda område. Och som samtidigt motsäger sig själv genom att lyfta fram "urfolkskonst" som ett tydligt avgränsat område! Det är inte utan att tankarna går till konstteorimodeordet (puh..) dikotomi. Och inte ens falsk då :_).

Vedervärlden..

Minnesbild 1990 (eller om det var 91?).

En gång hade jag nästan en gallerist. Bra till och med. Eller bra rykte alltså, hade paret Billgren och Peter Dahl m.fl. konstnärer listade. Galleristen hette xxx och drev galleriet som hette xxx det med. Han besökte avgångseleverna på måleri på Konstfack och Mejan varje år och fastnade för det jag gjorde det året. Alltså fick jag en separatutställning! Jihaaaa!

Men denna utställning blev som den blev och senare faktiskt upphov till en barnbok min fru skrev och jag illustrerade (den blev tyvärr aldrig utgiven, men finns kvar om någon skulle vara intressserad).

Det började bra. Vernissage, massor av folk, kritiker och allt. Försäljning också. Redan på vernissagedagen och sedan två eller om det var tre bilder, som statens konstråds inköpare köpte också (Gösta Wessel var det minns jag). Tror typ tio bilder blev sålda.

Jag kommer fortfarande ihåg hur xxx:s (alla kallade honom vid efternamnet) tobak luktade. Han rökte pipa oavbrutet och hade någon speciell Tunisisk tobak som inte luktade som något annat. Alltså, jag gillade lukten och honom som person också och han ville umgås med utställarna. Så om jag var på galleriet vid stängningsdags så blev det kort promenad över till Bistro Ruby på andra sidan gatan där vi sedan satt och drack vodka och åt saltgurka doppad i honung. Han bjöd. Det var hans recept och krav på att också jag skulle inmundiga samma sak. Han var vidlyftig och högljudd och jag fick flera gånger försöka dämpa honom då han högt och ljudligt förkunnade att rasism är bra och att vi svenskar är alldeles för fega, mesiga och orasistiska. Sedan var det hur mycket han älskade Saddam Hussein o.s.v. Minns att jag tänkte att han kommer att råka ut för något om han inte dämpar den där sidan av sin person.

Allt gick bra i en vecka drygt, sedan var galleriet plötsligt stängt. Jag fick veta det genom en bekant som frågade om utställningen redan var slut eftersom hon gått till galleriet bara för att få se en stängd dörr. Låst och släckt.

Onda aningar. Jag åkte dit. Stängt som sagt. Ringde xxx. Inget svar. Ringde hela dagen utan att få tag i honom. Nästa dag samma sak. Konfererade med galleristen Ahlner som hade sitt galleri på andra sidan  gatan. Han och xxx var kompisar. Han fattade inget. Sade att det aldrig tidigare hänt att han inte hållit tiderna. Vi bestämde att om han inte dyker upp under dagen, eller åtminstone svarar i telefon så får det bli polisen. Jag luskade reda på xxx:s f.d. fru också, men hon hade ingen aning. Alltså polisanmälan, som jag och Ahlner gjorde gemensamt tredje dagen tror jag det var.

Nästa dag fick vi höra från Polisen att han var påträffad i sin lägenhet men inte ville ha någon kontakt med någon. Det gick en dag till innan han svarade på mina telefonsamtal. När han till sist svarade var det med tunn väsande röst och han undrade om jag kunde komma och hjälpa honom. Han behövde komma till sjukhus och tandläkare och hans katt måste få mat. Jag fick portkoden och åkte dit med kattmat. xxx själv hade igenmurade ögon och svårt att tala. Två lösa tänder. Jag hjälpte honom så gott det gick, fixade soppa han kunde äta, servade kissen och följde honom till Södersjukhuset (tror jag det var).
Han hade såklart råkat ut för det jag förutspått. Han hade varit på Café Opera. Druckit massor och skrålat på om fega svenskar och sin kärlek till Saddam Hussein. När han skulle gå på toaletten hade någon följt efter honom och där inne hade han fått sitt livs omgång. Ambulans till sjukan som plåstrade om och skickade hem honom.

Minns inte så mycket mer än att han förlängde min utställningstid med en vecka och att jag fick nycklarna till galleriet och vaktade sedan själv utställningen. Nu har jag googlat lite och tror faktiskt att min utställning blev den sista. Alltså att han slog igen portarna för gott efter den. Åtminstone var det det året galleriet upphörde. Och ja, jag kan förstå om det var så att han stängde efter detta. Det var ju en svår misshandel och han kanske blev folkskygg. Kan ju ha blivit hotad också.

Och dessa händelser kom tillbaka nu eftersom jag rensar bland gamla skiss- och dagböcker. De här över 30-åriga anteckningarna dök upp och fick liv igen.

Intressantast just nu.

Två böcker (finns både som text och som ljud) av Sara Recabarren. "Insidan: SD-kvinnorna och partiet" och "Irans döttrar: En personlig berättelse om kampen för frihet i Iran".
Klar med den första och håller på med den andra. Bägge är bladvändare. Att få insyn i dessa världar...

Mellandagar.

Jag åker tunnelbana. Tvärbanan, Tunnelbanan igen. Från ändstation till ändstation. Det är mellandagar nu. Jag kan inte jobba i ateljén och inte har jag något fotoprojekt på gång. Jag åker och åker. Lyssnar på musik, knarkar nyheter och ljudböcker. Långa promenader. Väntar på att något ska haka fast. Jag vet att det kommer snart. Oftast blir det i form av ett uppvaknande mitt i natten. Tills dess åker jag. Och går. 

Dans.

Monument.

04.00.

Vaknar om natten. Somnar på dagen.
Mina drömmar brukade förut mest vara tråkiga vardagssituationer. Typ att jag gick ut till postlådan och tittade i den och där låg ett reklamblad från den lokale mäklaren.
Men på senare år har detta ändrats. Nu kan det bli vad som helst och en jag inte riktigt kan glömma och  som kanske är nog intressant för att berättas, dök upp för ett par veckor sedan. Det var (ras)Putin som skulle framträda inför Duman och då såklart även TV-sändas i Ryssland.
Han kom in och satte sig bakom ett skrivbord. Den vanliga lite sorgset nedlåtande landsfadersblicken i kameran. Andas in. Sedan kommer det: "Montenegro, Montenegro..."
Underlig blick. Kort svep av oro. Harklar sig. Sedan: "Montenegro, Montenegro, Montenegro!"
Tyst, Tittar ner i skrivbordet. Ingen säger ett ord. Så tittar han upp igen och blicken säger vad han tänker: "Vafan sa jag"? Nytt försök: "Montenegro, Montenegro, Montenegro, Montenegro, Montenegro!!!"
Brus i rutan sedan klipp till Maria Sacharova som med panik i blicken säger att det blivit ett tekniskt fel.

Samtidigt någonstans i USA. Trump valtalar med knuten hand och emfas. Ut ur hans mun kommer: "Montenegro, Montenegro, Montenegro, Montenegro!" (stående ovationer från kärnväljarna).

Ja det kanske var en önskedröm. Att dessa herrar (med flera) bara kan exekvera ett enda nonsensord när de talar till fler än en person. Känns som om det skulle kunna lösa en del problem :-).

Medvetandet eller omedvetandet får fritt spelrum i drömmen. Jag ser mitt medvetande och min fantasi som ett slags lager som fylls på allt eftersom tiden går. Det är som ett stort klot, eller en ballong där mittpunkten är min födelse då jag inte visste något om denna värld (men kanske något om den förra?) men som sedan fyllts på under tidens gång. Ju äldre man blir dess mer upplåst blir ballongen. Det fylls på med intryck, erfarenheter av gott och ont. Och allt omvandlas omedelbart till minnen som sedan dessutom börjar inverka på varandra. En ständigt svällande personlig historia. Som i mitt fall blir till ett skrotupplag där jag i en slags halvmedveten dimma hämtar mina bilder. Som sedan förtydligas och skärps till. För varje sekund som går vet vi mer och blandningen och släppet längst in i ballongen blir större. Svåråtkomligare. Kanske med ett enda undantag: åldersdemens.
Åldersdemens kan ge oväntad tillgång till sådant som hänt för länge sedan. Sådant som varit glömt i många år. Det har jag själv sett exempel på. Jag hoppas detta betyder att demensen har en annan sida vi ännu ej dementa inte känner till. Nämligen tillgång till de inre lagren i ballongen och kanske till och med möjlighet till fri rörelse i den, när denna sjukdom eller detta tillstånd gått så långt att kontakten med nuet nästan försvunnit. I så fall skulle det ju faktiskt kunna finnas en positiv sida av demensen också.